domingo, 31 de agosto de 2008

31 de Agosto (8:36 pm.)

Me siento solo ahora la escribir esto. Suena el televisor, suenan los murmullos abajo; pero dentro de mí solamente suenan grillos, como esas noches tristes en las cuales te sientes uno con el paisaje. Ahora, me siento uno con mi soledad... Soy un melancólico sin discreción.

31 de Agosto (10:20 am.)

Hoy cumplo un año y tres meses con Leticia y siento que necesitamos mucho más tiempo para amarnos. La llamé a las 12:20 de la media noche y nos juramos amor eterno. Ahora en la mañana la quiero tener a mi lado... pero la vida está llena de deberes, y tengo demasiada labor.

Tarea de Políticas Económicas (un informe de investigación) tomará por completo mi día.

-------------------------------------

Estar metido en casa es una mierda, lo único que se escucha son vilipendios que parecen para atravesarte el corazón...

sábado, 30 de agosto de 2008

30 de Agosto (11:31 pm.)

Hoy todo mi día le perteneció a Leticia. Hoy todos mis besos fueron rodeando sus labios, su lengua, su cuello y casi sus senos; pero la película estaba demasiado interesante como para perderme algún segundo. La amo (ya no me da vergüenza decir esto, más bien me siento orgulloso), y cuando me aleje de ella será como morir sin derramar sangre, sin funeral, sin ataúd. Pero ella me repitió en toda la tarde que también me amaba y de alguna u otra manera alargó el letargo que se formaba en mis pensamientos.
Una película de amor en su casa (la poesía es la forma de expresarse más perfecta, aprender a comunicarse con el alma), luego una pequeña salida un inmenso centro comercial... (me muerdo la lengua antes de meter teoría sociológica y explayarme) y besos, abrazos que primaron en el melancólico adiós...

29 de Agosto (11:43 pm.)

¿Qué hay que hacer para morir sin abrir los ojos?

¿Qué hay que hacer para tener su cuerpo en mis labios?

¿Qué pretendes hacer para excitarme?

¿Qué puedo hacer ante la ausencia de tus sentidos?

----------------------------

Tomando un método infalible en los real visceralistas: Escribir cuando las facultades de uno no trabajen adecuadamente... Estoy cayéndome de sueño, y el adormecimiento poco a poco toma control de todo mi ser. Así nace este poema.

29 de Agosto (7:50 pm.)

Estoy en desacuerdo con García Madero (o con su triste vida). No logro comprender esa fascinación de los escritores, esa visión pueril de la vida, aquélla que aparece con las letras. Cualquier poesía o cuento parece traer consigo un sexo inundado y recalcitrante, un trago barato o un Merloc finísimo, o tal vez una noche llena de drogas (especialmente marihuana) que salen a borbotones de los bolsillos... Por favor, dejémonos de clichés: estoy seguro que la única aventura que han tenido es manosear a sus empleadas.

Me cuesta creer que la vida de los escritores jóvenes se desenvuelva de esta forma. Teniendo sexo todo el día, que un adolescente de 17 años le haga venir 15 veces a una joven de 26. Lo único que yo veo en los pasillos de la universidad son jóvenes estudiosos (algunos apenas con enamoradas y llegando simplemente al piquito) que buscan aprobar cursos, sacar su título y seguir escribiendo algo que gane un premio importante.Ya me gustaría hacer el amor todo el puto día. Ya me gustaría que mi vida tenga ese riesgo, aunque sea una pizca, que me haga sentir vivo. Pero aceptémoslo, esta vida tan lineal carece de emoción.

Y todas estas cuestiones pasaban por mi cabeza cuando Leticia me llevaba de la mano a la universidad. Había ido de rosado algodón de azúcar que me excitó al extremo. No me había dado cuenta que entrando a nuestra alma mater uno de los guardias había estado murmurando (o eso me pareció escuchar) algo sobre mí o de Leticia; no importaba, me quedé mirándolo como la muerte. No pensé en la arremetida del guardia que trató de enfrentarse conmigo. Comenzamos con los insultos y un poco más y nos agarrábamos a golpes, sino fuera por Leticia (estando de mi lado) y un segundo guardia separándome del malcriado. Al final no pasó a mayores, pero al salir por última vez de la universidad no dudé en darle una última mirada de odio al joven guardia que, más calmado, observaba el entrar y salir de los estudiantes.

Camino a casa comprendí que el carácter aventurero de los jóvenes escritores está presente , situaciones que alimentan nuestra creatividad, futuras narraciones o cuentos. No será un gran capítulo de novela, pero son aventuras en nuestro contexto y realidad... Aunque hubiera preferido mil veces tirar todo el día.

jueves, 28 de agosto de 2008

28 de Agosto ( 7:30 pm.)

¿Por qué mis zapatos aparecen siempre tan ajustados, como si alguien se los haya probado?

Tengo que alistarme para el cumpleaños de mi viejo y estos zapatos que se me escapan por debajo de la cama. Y con lo que me cuesta agacharme...

28 de Agosto

He comenzado a leer Los detectives salvajes de Bolaño, chileno, premio Rómulo Gallegos 1999, muerto. Dejé Corazón de E. de Amicis ante la, si se puede decir, decepción de las letras de aquellas épocas. Apenas y puedo leer narraciones del 50 para abajo sin dejar de mirar la ventana que me muestra relatos más interesantes. Me he dado cuenta que soy un hombre vanguardista, que no digiero los relatos en habla vetusta; apenas y leí a Valdelomar (que felizmente este hombre escribió con gran visión, para las futuras generaciones), así que mis grandes maestros no bajan de este año: Ribeyro, Borges y Cortázar, sin cerrar esta lista, pues me falta harto pan por rebanar.

Y hay algunos hijos de puta que ponen en este saco a Bolaño. ¿Cómo se les ocurre? Me leí hace algunos meses un libro de cuentos y el estómago casi se me abre. Compararlo con estos grandes del cuento... Así a quién no se le quitan las ganas de escribir. La novela está interesante y la comencé a leer llegando a la universidad.

Es un tremendo libro que hace más pesada la mochila. Pero las clases ya comienzan y descansará tranquilo. No hay novedad. Sigue lloviendo en Lima y espero que no se acabé como un buen sueño y nos dure por siempre. Para finalizar, hoy no vi a Leticia, tendré que incrustar mucho más la daga en el pecho, mientras el cumpleaños de mi padre, y un par de lecturas para la clase de Seminario me hacen olvidar...
--------------------------------------------

De regreso a casa... realvisceralismo y Shine On You Crazy Diamond completa la faena...

Desde Hoy

28 de Agosto 5:00 pm.

El camino de las letras converge en la dificultad. Para alguien que desea con todas sus fuerzas ser cuentista y que el contexto en el que se encuentra no le favorece en nada, es aún peor. Tratar de escribir una narración me parece tan lejano, y rememoro aquellas épocas cuando las ideas salían disparadas de mi cabeza, lamentándome de no haberlas cogido como mariposas en red.

Ahora escribir algo se convierte en un reto, actividad que me disgusta si no nace de una naturalidad que desaparece con cada día, con cada amanecer, lluvia, invento de la humanidad (malditos artefactos que alimentan mi ocio), un amor; las letras se alejan, las historias no aparecen y me refugio en los experimentos que en mi mente se presenta primero.

Ésta es una de ellas... Escribir un diario a modo de entrenamiento, entrenar la mente, la escritura. Desde hoy... el diario.

sábado, 16 de agosto de 2008

Caminemos

Deja al aire. Sígueme, sigue la línea, no te apartes de las sombras, despacio, no pasará nada...

Camina mierda, o te clavo ya sabes, avanza por la puta madre que te volverás consciencia si no lo haces...

Ahora dame, dámelo carajo... ¡Así que te resistes! Recibe por estúpida...

Mierda que me haces, déjame carajo, yo no hice nada, no quería golpearla... Deja el arma, ¿que deje el aire?

sábado, 9 de agosto de 2008

Mis dos formas de morir

En mi pueblo natal nace el relato de mis dos formas de morir. La primera pertenece a la innata capacidad de morir que tienen todas, absolutamente todas, las personas que hayan nacido en este pueblo pequeño de la capital. Hoy me acerqué a Doña Valia, que desgraciadamente sus 6 hijos perecerieron ante el maleficio. Me cuenta que la muerte proveniente del nacimiento en estos lugares es catastrófica: Primero sientes la pena de saber que no eres nada, que no has hecho nada, y que no haras nada; luego, ya en cama de tanto sufrimiento, comienzas a narrar, en estado de éxtasis, cada acto negativo que has realizado en tu vida. Cuando llegas al último suceso fatal, mueres, con un suspiro que hace temblar a cada integrantes de tu extensa familia.

Pero también está la otra forma de morir, esa que proviene, como me aseveró mi padre, del apellido, de la familia. Quise averiguar de qué forma se fenecía en esta maldición, pero las diferentes combinaciones de apellidos genera la incertidumbre. Lo único conocible es que mis hermanos moríran de la misma forma que yo, que los hermano de mi padre de la misma forma que él, que los hermano de mi madre de la...; claro está debido a los formación de apellidos parecidos.

Ahora la cuestión es cuál es la mejor forma de morir. Ya sé de una, sé que me va a pasar y estaré preparado para ello. Pero el segundo camino aún me es sellado por el destino... A menos que uno de mis hermanos muera... ¿Podría romper el maleficio si es que yo mato a mi hermano? Entonces ya no habría quién me mate, ya que los hermano mueren de la misma forma... ¿A que es una buena idea?

lunes, 4 de agosto de 2008

Arquepito Nº9: Encargo Urgente


Arquepito que revuelve mis neuronas. Aparato insipiente, pretendiente del ocio, caprazón de ópalo. Penetra en lo más interno de nuestros habitos futiles. Conocimiento artificial y conexión mágicas. Hablar ya no fue tan fácil. Experimento que mantiene en conflicto a los púbiles y púgiles en casa.

Encargo del Arquepitero mayor...

viernes, 1 de agosto de 2008

A veces es mejor no decir nada.

Desde hace cinco años vengo recorriendo esta calle sin éxito. De esquina a esquina, av. san rogelio, cuadra 6. A veces despacio, otras veces rápido, tratando de disimular. La gente ya se acostumbró a mí. La señora que vende revistas en un esquina, el tipo que lava los automóviles, sólo me sonríen cuando me ven pasar cada minuto.

A eso de las 6 de la tarde todo se calla, todos me miran: del edificio sale ella, con la sonrisa a flor de piel, con los cabellos que caen todavía en esos pequños hombros que algunas vez fueran míos. Sobrepasa el pequeño trecho desde la puerta hacia su automóvil. Todos me miran. Yo, escondido detrás de un árbol; mi cuerpo no se mueve, tiembla. Mis labios vibran, mis manos sudan, mis ojos lloran. La veo partir nuevamente a su hogar. Seguro con sus hijos, y su esposo.

Mientras tanto, renuevo el trayecto. Me despido de todos, que suspirarn, esperando que mi cobardía desaparezca para el día de mañana.