PERDIDO EN MI RINCÓN

Untitled

2012-01-29T15:16:00.002-05:00

Porque

para

amarte

necesito

esforzarme

Dame

aliento

Comparte

alma

Cuenta

mis

dedos

Dame

tus

labios

para

morderlos

Porque

para

amarte

hago

más

que

verte

Poemetría: En tus ojos

2012-01-28T17:20:00.000-05:00

Cielo gris

brillo sombrío

pétalos enfrentados

o soberbia equilibrada

Partes exquisitas del paisaje

esa que cae

de los péndulos

tus ojos

que no se demoren en darme

la respuesta

Poemetría: Así.

2012-01-20T23:13:00.002-05:00

Así como
me cuesta resolver los crucigramas
como me falta para llegar a una nota
Así como
quiero encogerme para que no te empines
como te beso para que no respires
Así me faltan las palabras
para decirte
lo que no pueden decir mis abrazos
mis ojos
los labios que besas
los besos que te entrego.

Así me cuesta decirte
que eres lo que completa mi sonrisa.
Decirte que no hay más que tu cabello en mi hombro
o tus manos con las mías.

Así me cuesta decirte
como lo eres todo
y me vuelves en nada.

Poemetría: Untitled

2012-01-17T23:00:00.001-05:00

Aspiro las cenizas
de viejos sentimientos que incineré
en una noche buena
tratando de recuperar con intensidad
todo aquello que quiero darte
y que alguna vez quise perder.

Una prisión llena de zombies
esperan por mí
que con la llave quieta en mi mano
intenté descifrar tus abrazos apasionados
o tus ojos viéndome en muerte lenta.

Mi mano se mantiene indiferente
en cielos bajos pintados en azul besos
pero mi cuerpo tiembla y el camino es aún largo
'hago caso hasta lo que no dices' dice la pared
yo creo que es más que eso

Escuchar la respiración indiferente
o sorprenderse de un movimiento
natural de tus pestañas
amar tus cejas pintadas
o el color de uñas
con el que me sorprendes cada día.

A pesar de todo ello
la cuerpo sigue temblando
un temor infundado
tatuaje en la piel que quema

El dolor no es paliativo
sigo
esperando encontrarte en el camino
en el patio de juegos
en la acera de enfrente.

Poemetría: Lunares.

2011-12-27T21:53:00.000-05:00

Regálame de tu tiempo
para contar tus lunares
contarlos en silencio
primero verlos
contemplar el horizonte de tu piel
hacer un cálculo mental
y luego comenzar
con aquellos que me inquietan más

Contarlos con besos
los que aparecen en tu rostro
que cada uno roce mis labios
uno
dos
los puntos bellos que aparecen
por tu boca
en tu cuello
sentirte crujir
mientras cuento los que se muestran
en tu pecho

Desciendo
y la estrategia para no perderlos
cambia
desde tu abdomen hasta tu pubis
quiero contarlos con los dedos
pasando la yema de ellos
sobre el juego de puntos negros
explorar tus piernas
buscando alguno que deserta

No me importa llevar la cuenta
un ábaco no me interesa
solo deseo contar tus lunares
si pierdo la cuenta
volver a contar
perderme entre tus lunares
perderme en tu piel
pegarme a ella
y volver a calcular.

Poemetría: Contar

2011-12-21T11:49:00.004-05:00

Puedo contarte de dos formas

contarte como un cuento

sin dar respiro

sin guardar las palabras edulcoradas

o la tibia fiebre que desborda en mi pecho.

Te cuento como anécdota

como silencio agrietado

en historia hermosa

o en relato absurdo

donde me cuelgo de los dedos de alguien

esperando la sin razón para cogerte del rostro

y mentirte con la mirada que no te deseo

que no te pienso

y que no te sueño.

Te cuento también en regresivo y progresivo

te cuento con los dedos

con símbolos escritos desde pequeño

en números que salen de la línea

mal calibrados

expuestos a una mal suma.

Te cuento como problema algebraico

en geometría imposible

en ecuación insensata.

Cuento hasta diez

cuando debería hacerlo hasta 1000

cada número que lleva un recuerdo

una parte de ti.

Y contarte es también regresar

verte disminuída a un cero en conteo regresivo

solo para activar al bomba

o en todo caso

volver a comenzar y contarte.

Contarte

letra

número

te cuento.

Poemetría: Areligioso

2011-12-07T21:34:00.001-05:00

Quiero dejar de creer en dios
y comenzar a creer en tu sonrisa
la única luz que me enseña el paso
el bello recuerdo de cada día
más que alguna canción soprana
u oración proclive al arrepentimiento.

Que Jesús comience a perder la fe en mí
voy perdiendo el camino
voy siguiendo el tuyo
con tropiezos y tus ojos
la fe es solo una pequeña parte
de felicidad
de felina alegría
de eterno festival

La religión pierde su encanto
sobre salvación
y perdición
mientras tus manos se entrelazan
con las mias
el cielo es un pedazo de tierra
mientras tus piernas se envuelven
con las mias
el infierno me inflama
me sorprende

No quiero dioses
santos
rezos
pecados
y misericordia
hoy me basta una mirada
un tono
un grito
tú.

Poemetría: Lejana

2011-11-23T12:04:00.001-05:00

Verte a lo lejos tiene sus beneficios
verte completa en tu composición
sin recortes
sin simplificaciones
verte de pies a cabeza
en una sola pieza
sin perderme un solo detalle

La nebulosa cabellera
caer en tu rostro geométrico
los ojos delineados en colores
la nariz que no es nada sin los ojos
que no sirve sin tus labios

El cuello sensible a mi insensatez
adherido a tu hombros diminutos
precisos
esculpidos casi para venerarlos
tu abdómen
las piernas que te alejan o te acercan
tus pies que son desconocidos aún
para mí

Conjunto que se privilegia desde lejos
haciendo un gran sacrificio
ese gran sacrificio
que es verte de lejos
alejarte de mis brazos
que se desesperan por tenerte
de los labios que gritan tu nombre

Aún te veo de lejos
completando tu composición
haciendo mi mayor esfuerzo
para no acercarme
para no romper el encanto.

Despegarse no es algo sencillo.

2011-11-06T23:01:00.001-05:00

Despegarse. Suena fácil. Despegar las manos en un aplauso continuo, despegar los párpados cuando te levantas de un sueño placentero, en un parpadeo mecánico; despegar el cuerpo de la cama, el trasero del asiento del autobús, despegarse de ese sueño que nunca se pudo cumplir para satisfacer necesidades impuestas por una sociedad que nos parametra más. Despegarse de ese estilo tan nuestro, el cabello largo que se esfuma en un peluquería unisex, en una entrevista de trabajo que, contrariamente al tópico, te pega una camisa blanca con corbata rosada y unos pantalones que parecen volver de la época del colegio. Despegarse de las utopías que no nos sirven en un mundo lleno de nuevos anhelos, de ilusiones que queremos vivir en un futuro no tan lejano y más cercano.

Despegarse, suena fácil.

Yo no pude despegarme. Pude despegar manos, párpados, cuerpo de la cama, trasero del autobús, sueños de ser escritor por una oficina o piernas en montañas serranas, utopías justas por realidades leoninas.

No pude despegar mis labios de los de ella.

Prometía ser tan fácil. Mirarla a los ojos, quedarme delineando su rostro buscando intensamente uno error, un accidente que empuje en el vacío de la indiferencia. Convertirla en una silueta más que transcurre por pasillos, calles, rumbos, silencios. Tenía que ser fácil acercarme, verla alejar el rostro solo centímetros, con mucho más ganas de acercarse que de irse; sentir el CO2 caliente escabullirse por sus fosas nasales con tanta fuerza que podía escuchar el resonar del aire friccionando dentro de su nariz aguileña. Fácil sería besarla para romper el hielo, el silencio incómodo, su mirada al suelo, su pie moviéndose nerviosamente cada infinito segundo, sus brazos entrecruzados en su pecho perfecto que moldeo ahora que la beso, en pensamientos.

Me acerqué, la besé, mi pie derecho sigue moviéndose nervioso, los brazos cruzados siguen pegados en su pecho. Su cuello doblado dándome el rostro que no se separa.

Despegarse, ja, nada fácil. Nuestros labios parecían dispuestos a pegarse con UHU para siempre. Y Theodoro ya estaba contemplando la escena, convencido de que no teníamos intención de cambiarle el panorama.

Poemetría: Voz

2011-11-03T18:04:00.002-05:00

Tu voz ya no baila en mi tímpano
se incrusta a lo lejos
en un tatuaje calculado
en canas orgullosas

Se complementa con el viento
que juega a llevarme sin poderme
a flotarme sin dolerme
a tenerte sin verte.

Y es que la tenga impresa
desde el tono cálido
con el que intentas pomerne al día
entre los espacios de tus palabras
queriendo inmiscuirse mi nombre
pegarse a tus labios
esconderse en tus dientes
jueguetear con tu lengua.

Quiero descifrar sus códigos
entender sus decibeles
perderme en el tono
que sale extraña de tu diafragma
y se deposita en el fondo de mi alma

Tu voz ya no se pierde en mi tímpano
ahora juega a flotarme sin perderme
a dolerme sin quejarme
a escucharte.

Poemetría: Ambos.

2011-10-21T14:25:00.001-05:00

Fuiste situación extraña
encuentro incalculado
unos pasos a la derecha
siguiendo la flecha que tus ojos
en la foto
me señalaban sin motivo preciso
el camino que me llevaría a tus brazos
a tus labios.

Eres sendero oscuro
compendio de misticismo
que esclareces con una mirada
con un apretado suspiro
las manos que no me sueltan
que permanecen en mi mentón
rondando las facciones
que te rendían plegarias
en noctámbulas horas.

Somos articulaciones crujientes
silencios precipitados
cálido temblor
proveniente de extremidades nerviosas
de labios canibales
buscándose estrepitosamente
para deleitarse
en el festín carnoso.

Y las calles parecen desaparecer
pero somos nosotros quienes
desaparecemos
y las manos se complacen por tenernos tan juntos
tú, yo, el mundo.

El peligro de contemplar.

2011-10-17T12:30:00.003-05:00

Fue extraño. Theodoro estaba en medio de ambos, como si fuera parte de una competencia deportiva, arbitrando una partido decisivo. Miraba cada lado del campo, examinando a los contendientes, esperando, sabiendo que en cualquier momento uno de nosotros daría el primer paso. Por algo yo no era signo fuego y ella signo aire. Moldeaba sus bigotes a cada pestañeo mío, lanzaba una tremenda bocanada de humo a percibir la mirada de Luciana escabullirse de la arena.

Yo seguía pensando que era muy extraño. La tenía frente a mí, y si bien al presentarnos también la pude contemplar desde la misma posición, estar sentado y dispuestos sobre la mesa, verla más serena y menos indispuesta con mi presencia me hacía apreciarla mejor.

Y la aprecié, no sé cuánto, pero creo que el tiempo se apoderó de mí implantándole una dimensión estacionaria, un momento donde pronunciar congelado no llena completamente la definición que me mantuvo viéndola por un segundo infinitesimal que me hizo conocerla desde toda la vida. Pude delinear la facciones de su rostro, completarla con suspiros silenciososo, que no permitieran ser detectados por su oído elaborado de almohadones nimios, escondidos entre sus garabatos que caín sin que ella los moviese. Sus ojos se escapaban, huían de mi mirada que los escrutaba hasta la saciedad; era como un profundo pozo donde reposaba agua de marmoleo color. Los labios se movían para pronunciar algo, imaginé al tiempo volviendo a correr, quebrantarse el aura que había formado con tan solo sentarse y comportarse como Luciana sabe hacerlo, pero fue un intento, el tiempo siguió sin hacer nada, sin mover las manitas de los segunderos, sin darle más trabajo al mundo que quería dar vueltas como su naturaleza así le confiere. Solo era ella con su rostros en V, metido en los cachetes, mentón puntiguado pero sensible.

- Señores, me olvidé de algo que seguro les interesará -dijo estentoreamente Theodoro W. Adorno. Su voz parecía de otra dimensión al quebrantar el momento que había construído con tan solo verla y pensarla entre trazos y tonalidades-.Regreso en un momento, espero que cuando regrese hayan dicho al menos 'me voy'.

Sus patas sonaron fuertes al contacto con el piso. Cuando su cola terminó de desaparecer tras la puerta, yo ya me había parado y colocado a su lado. Su rostro lo dijo todo: quería escupirme de alguna forma, patearme, jalarme, golpearme, intentar alejarme con un mueca simple.

No se lo permití.

Ahí estabamos los dos, besándonos. Como si solo supieramos hacer eso.

Poemetría: Pídeme

2011-10-05T22:27:00.001-05:00

No me pidas
que me quede solo con tu recuerdo
Pideme que quede
junto a ti
haciendote sombra
cuando el sol esté bien alto.

No me pidas
que te piense un momento
Pideme que
vea de largo
hasta comerme tu imagen
o que se quede pegada
en centro de mi óptica.

No me pidas
que calle
Pideme que
susurre tu nombre al oído
que te cuente de mis sueños
de mis maniobras
por hacerte mía cada día.

No me pidas
que no quiera
porque yo quiero
colocar mis manos en tu cuello
jugar a asesinarte
y no hacer más que amarte

No me pidas algo que no quiera
Pideme algo más sencillo
Pídeme que te quiera.

Poemetría: In(suficiencia)

2011-09-24T12:14:00.000-05:00

No hacen falta exigencias

para satisfacerme en tu presencia

lo bueno, nena

es que no tienes que hacer nada

para complacerme

Basta un roce intencional

una casualidad que yo busco

con intensidad

un movimiento que

realizas sin pensar

Me es suficiente una mirada

perdida entre tantas otras

si es que miras

mis cejas

mi nariz

yo busco penetrar

en tus pupilas

incorporarme en tu alma

No necesito tenerte cerca

unida a mí

con pegamento industrial

me basta saber que tu presencia ronda

mi espacio

que ausente y presente

que volteo y te veo

que observo y te siento.

Me siento satisfecho

al sentir esa avalancha sonora

proveniente de tu boca

no necesariamente para mis oídos

pero que se entromenten

queriendo cada vez más

reconocer tu timbre de voz.

Me son suficiente nimiedades

para quererte

como te quiero

una vez verte

me es suficiente

para seguir viendote

por siempre.

Luciana, la de los cabellos garabateados.

2011-09-20T15:22:00.000-05:00

Luciana era su nombre. Pequeña, flaquita, cabellos como garabatos, ojos grandes bien delineados, de perfil aguileño, labios moldeados con delicadeza terminando en finamente en al consecución de una sonrisa a medio dar, mal hecha, casí por obligación.

Me gustó, no lo voy a negar a estas alturas. Pero en ese momento su sonrisa mal fingida y su falta de interés me obligaban a pensar, idea que acerté, que traída con engaños a esta reunión. Theodoro miraba atentamente la escena: yo la miraba atentamente con mi sonrisa de bienvenida, esa que pego con esfuerzo en mi cara cualquiera que sea la situación. Me quedé pegado a su rostro, a su cabello indefinible a sus ojos que me esforzaba para mantener los míos pegados a los de ella. Ella miraba todo menos a mí, lo que fortaleció la idea de sus forzosa presencia en esa reunión; no sabía que hacer con las manos y bajaba la mirada cada tantos segundos para mirar al gato feo, esperando que diga algo, que le dé instrucciones sobre qué hacer o cuáles eran los objetivos de aquel encuentro.

Fui yo quien habló.

- Mi nombre es Ramón, tengo 24 años, soy sagitario...

- Mi nombre es Luciana -me cortó como si voz fuera una navaja-. No sé qué hago acá -su falta de tino destruyó mi sonrisa pegada con delicadeza-, el señor Adorno creo que tiene algún plan para nosotros-. Y lo volvió a mirar.

Me reí, con entusiamo, por la situación, por las malas ganas de Luciana, por haber escuchado 'Sr. Adorno', por los aires refinados que había adquirido el gato feo.

- Señor Adorno -contenía la risa- dígame de una vez qué hacemos acá.

- Muy fácil señor Sach. La señorita Valencia es elemento aire.

Poemetría: Escape

2011-09-19T15:44:00.001-05:00

Mientras - exista - el escape - puedo -conjugar espacios - reelaborar estrategias - escribir palabras - que carezcan de sentido -

Mientras

escapas

por la

escalera

de emergencia...

con tus ojos

reencontrarme

en tu pecho

perderme

tus muslos

de tus rodillas

cogiéndome

por el ascensor

subir

quiero

encontrarte

en la azota

sabotear

tu orgullo

y hacerte

mía

Mientras - exista - el escape - debo - preparar - la manera perfecta - de sabotear - tu huida - con un verso.

Intentos, creación, regresos y elemento aire.

2011-09-18T14:02:00.000-05:00

Tenía la hoja en blanco frente a mí, pura, sacrosanta, dispuesta a ser ultrajada, violada, cercenada y desgarrada por tanta palabra mal dicha, tan mal utilizada. Estaban mis dedos moviéndose con inquietud, deseando poder soltar las frases que se inmortalizarán en el espacio, en el vacío cálido e indescifrable de la nada. Estaba mi alma presta a desnudarse y dejar en claro que mis sentimientos serán procesados en grafías, decodificadas y puestas a la venta. Mi mente se encontraba con la puerta abierta para dejar a los demonios a su libre albedrío y comenzar a forjar las ficciones que se prestan solo para novelas o cautivar mujeres en la oscuridad y el alcohol.

Sin embargo, como una pesada piedra que se ha colocado con la peor de las intenciones, una fuerza sobrenatural que trata de impedir el proceso creativo, esa última aseveración del gato bloquea cualquier intento por generar una idea. Aún recuerdo su ojos remarcados por la luz tenue de mi habitación, sus bigotes cayendo al compas de su mandíbula que pronuncia una simple frase que destruyen mis nervios, que no dejan de dar vuelta el circuito de mi imaginación:

¿Quién te ha mandado?

Chico, para saber eso tienes que hacer muchos méritos.

Intuí algo desde que lo vi, ese gato sabe algo, sabe más de lo que pregona. Tal vez esa inconciente intuición fue la que me obligó a hacerle ese pregunta, muy elaborada, pero que en su momento no tenía ninguna intención. ¿Quién te ha mandado?, ¿quién podría mandarme a un gato parlante a joderme la vida? Comenzaba a proponerme situaciones y posibilidades alrededor de ese gato. Mientras que él aún no aparecía, no se dejaba ver al lado de la ventana, con su cigarro mentolado (para refrescar la garganta); había desaparecido.

El trajín de los días me obligó olvidarme del gato feo. Ni siquiera recordaba su nombre, que lo había dicho un sola vez, dejándolo al margen terrible del olvido. Lo olvidé.

Pues el destino juega siempre al margen de nuestra memoria. Una característica especial de las situaciones y momentos que, una vez olvidados, vuelven siempre a la línea de tiempo por el cual rondamos. Pues el gato feo llamado Theodoro W. Adorno (volvió con la misma presentación de la primera vez que lo vi), apareció en mi ventana con una noticia impregnada en incertidumbre y envuelta con una pizca de curiosidad:

- Señor Ramón Sach. En mi ausencia le he preparado una cita con una joven que será de su agrado. No tiene nada de que preocuparse; ella es del elemento aire.

Y yo no tuve que decir más.

Poemetría: Existes.

2011-09-16T22:54:00.002-05:00

Existes

como pieza incompleta

como paradigma incogruente

como intención de ver un mundo

que no concuerda con los números.

Existes

como la sola palabra da un augurio

un acercamiento

una intención del subconciente

una codificación de pasiones y temores

Existes

en el paso que sigue

en la sombra que eriges

en el suspiro que imprimes.

Existes

vertical

desde la punta de tus dedos

hasta el ápice de tu aura.

Existes como primavera

en el lejano eco

que se entromete en papeles

en noches en vela

en viejos boleros

Existes

sólo como sabes hacerlo

para enloquecerme.

Poemetría: Servirte

2011-09-15T11:46:00.001-05:00

No me sirven más
las palabras escondidas
las letras pequeñas
las intenciones disueltas
en un simple receptor

No me sirven más
tu pensar desde lejos
tu alma entre dunas
en colores desconocidos
tu mirada para el paisaje
alejado de mis ojos

No me sirve saber
que piensas en mí
aunque en realidad pienses
en la vida que sigue
después de haber dado el paso anterior

Me sirves envuelta en mis brazos
calculados con precisión
para no ahogarte demasiado

Me sirves a la medianoche
donde las únicas voces que suenan
son la tuya muy cerca a mi corazon
y la mía
intimidante
en tu oido

Mis sirven tus manos
no tan pequeñas como piensas
haciendo de medida extraña
con las mías

Me sirven tus ojos mirandome
excrutándome aún con extrañeza
la córnea, la iris
el párpado que se cierra temeroso
ante el poder de tu mirada

Me sirve el mundo ahora
cuando tu lo completas
como figura holograma
la última para completar
el album.

No me sirves como estás ahora.
Me sirves justo a mi lado
sin hacer nada
solo colocando tu presencia
muy cerca a mí.

Para lo que sirvo yo
viene después de esa simple condición.
Yo solo sirvo ante tu cercanía.

Poemetría: Conocer y saber.

2011-09-10T23:01:00.003-05:00

De qué me sirve
saber que 2 + 2
es 5
o que el cuadrado
tiene 90 grados
en todos sus ángulos.

De qué me sirve saber
que giramos alrededor del sol
y que la luna gira
a nuestro alrededor.

De que sirve escribir
conocer 24 grafías
y muchos más fonemas.

De que sirve tener el tacto
intacto
para diferenciar
entro lo suave y lo áspero.

Lo único que me sirve
conocer es:

Que 11 + 10
me da tu edad
que los resortes
no tienen ángulos
sino intenciones.

Que yo giro alrededor tuyo
y tu giras alrededor
de mi pasiones
extraños cálculos
mórbidas manifestaciones.

Que no necesito escribir
si puedo decirte estos versos
al oído
escribir en tu piel
hasta recogerla toda.

Que suave es ahora
todo lo que toco
áspera mi piel
al sentirte cerca.

Es que conocer
perdió su significado
al conocerte
al suplir todas la verdades necesarias para vivir
solo saber de ti
me completa.

La suerte del gato y chau.

2011-09-10T11:31:00.001-05:00

Escuchaba Sonic Youth cuando el gato feo se fue. No fue el mejor recibimiento ni la mejor forma de despedirlo, pero su alegato contra la literatura base y su constancia para lograr la innovación me llenó de aburrimiento. Habló sin parar, no respiraba, no se permitía una pausa, sólo tocaba con sus patas los bigotes que interferían con su parloteo insaciable. Por momentos daba un suspiro, se peinaba con su lengua áspera, momentos en los que lo miraba detenidamente... ¿realmente estaba ahí para ayudarme? Lo único que hacía era exasperarme con su voz sabihonda y sus aires de orgulloso personaje de novela.

- Tienes suerte de toparte con un gato que habla. Estoy seguro que si apareciera un gato negro le echarías la culpa de tu fracaso novelesco. El destino ha querido que tu ventana sea la más idónea para echarme una siesta; ya depende de ti que me alimentes adecuadamente, me brindes un ambiente cálido de convivencia y tengas temas interesantes de conversación para mantenerme aquí, apoyándote en lo que seguramente será un gran producto. Claro, no todos los escritores tienen a la mano un gato que habla... ¿o sí?

Tenía suerte el gato de que yo no me encontrara de mal humor. Ya sonaba en el parlante Medium de Cerati y no tenía más que la introducción en de la novela que me prometí escribir. Dejando mi mutismo hermético me aventuré a preguntarle algo.

- Theodoro... ¿Quién te ha mandado?

El gato sonrió. Nunca había pensado encontrar un gato que tuviera tantas características humanas, sentía que había sido forjado con una esencia distinta a lo de los demás gatos. Esa sonrisa, esa mirada, su forma de hablar, ese gato estaba perdido, era uno más de nosotros.

- Chico, para saber eso tendrás que hacer muchos méritos.

Desde ese día y por pura curiosidad, el gato feo y hablador se quedo en casa. Pero en ese momento, repentinamente, se fue.

El inicio con la voz rasposa del gato llamado Theodoro.

2011-09-08T20:30:00.002-05:00

El gato era feo. Todas las novelas parecen estar condenadas a tener en su argumento un gato que es del agrado del personaje principal; o del agrado del escritor, quien siempre menciona las cualidades perfectas del gato que entra a escena y que no necesariamente es del agrado del personaje principal.

En este caso el gato que se acercó a mi ventana era feo.

Era una gato rechoncho, de pelos esparcidos casi a propósito por él mismo. Emulaba a una bola de nieve, aunque su pelaje era de un color plomizo con entonaciones negras. Por un momento me vi al espejo al ver al gato feo. La única diferencia sustancial eran los ojos: sus ojos cetrinos eran gigantes; mis marronescos ojos, pequeños.

Y bueno, él era un gato y yo un ser grande de lentes sentado bajo la luz tenua de la luna, intentando escribir una novela.

Me pareció un buen augurio para darle inicio a mi proyecto. Un gato feo, lejos de la estética gatunezca de escritores conmovidos por el género felino me ofrecía una luz de innovación frente a obras similares. Todo iba en un transitar feliz hasta que el gato me habló.

- ¿Ya sabes de lo que vas a escribir?

Una voz rasposa, como su lengua, tal vez producida por la maraña de pelos que se aloja en su garganta; tal vez las noches de insomnio y pestilente lucha por sobrevivir. Esa voz que nunca había imaginado en la realidad, solo reproducida en series de bajo presupuesto, en películas fantásticas y novelas impresas en grandes editoras estaba ahí, proveniente desde mi ventana mal cuadrada. El gato me hablaba y pensé, carajo, un cliché más que debo de evitar.

- Aún no lo sé -le dije sin mirarlo, con desdeño. Esperé a que se vaya ante mi indiferencia.

- Mi nombre es Theodoro W. Adorno. Quizás pueda ayudarte a escribir esta novela. Es por ese motivo que aparecí en esta ventana, esta noche, en este frío.

No tenía pinta de llamarse Theodoro W. Adorno, ni Jorge Luis Borges ni Levi Strauss ni Keith Roger Barret... Tenía toda la cara de llamarse Ramón.

- La única forma en la puedes ayudarme en mi novela es dejando de hablar...

2011-09-07T20:03:00.000-05:00

Mi nombre es Ramón Sach. Tengo 24 años con 10 meses y dos días. Nací un viernes a las 8:42 pm. y culpo a esa arbitrariedad mi obsesión por la noche. Mido 1,78 cm. y peso 1 000 kg. (no pregunten pero sí, soy grande), aunque ese lejanos viernes del 5 de diciembre del 86 apenas pesaba 7. Tengo el cabello negro, no tanto como quisiera; algunas veces brilla y otras se opaca tanto o más que mi estado de ánimo. Mi cabello no tiene forma, algunos días es lacio, la mayoría intento que sea enrulado y las veces que no quiero, que son varias, son trinchudos.

Tengo lentes y soy sagitario. El signo de sagitario pertenece al elemento fuego y es compatible con los del elemento aire...

Demasiada información que intenta llenar la hoja en blanco. Mi nombre es Ramón Sach y solo quiero escribir una novela.

Hoy comienza la ardua tarea de escribir una novela que tenga final y comienzo, una historia que se rebele en cada capítulo, partes innecesarias para completar la trama, únicas en su singularidad, que forman en su totalidad la historia de alguien que tiene demasiado egocentrismo para escribir de sí mismo, o necesita de esta terapia personal para creerse egocéntrico. Una historia que muestra que mi vida no es tan fascinante como la vivo, sino tan increíble como la veo. Un relato que muestre lo que mis ojos quieren ver, necesitan, o ven en muchos momentos.

La novela tratará de conejos de ojos rojos que se dejan vender en las calles limeñas, de colores roba tiempo que dan bocinazos de bienvenida en la oreja, de mujeres y hombres retorciéndose de pasión en alguna esquina que los complete, de los ojos que nos miran de forma ecléctica, de nuestros ojos mirando de manera holística. Es la historia de todas la mujeres que nunca tuve y la única que quiero ahora. De los fracasos que tuve y las esperanzas que fabrico. Es el cuento de los poemas y versos, de los días grises y noches que no duermo. Una historia que se completará con la secuencia del día siguiente, o el fracaso del día anterior.

Hoy comienzo a escribir esta novela... y así conocí al gato.

Poemetría: Desde hoy.

2011-09-03T11:49:00.000-05:00

Ya no sucumbiré a risas preocupadas
que revuelvan mis pensamientos
a temblores mal infundidos
en miradas lejanas y saludos informales.

Ya no me dejaré llevar por la inconciencia
un camino de fantasía que completan la mente
de cuentos de hadas
de poemas de amor

Ya no permitiré que mis noches
suenen a vacío
a madera vieja
con adioses perdidos
en el camino largo hasta tus oídos

Ya no imaginaré tus manos pegados a los míos
tus labios delineados con brillos
tus ojos cercanos hasta borrarse
el cabello que se entromete en mis narices

Desde hoy
ya no soñaré contigo en la otra orilla
en sillas perdidas.

Ya no sueño...

Poemetría: Decidirte

2011-08-24T14:37:00.000-05:00

Hay días que

no me decido

No sé si

te extraño

o quiero que desaparezcas

de un brinco

No estoy seguro

si quiero verte

o seguir viviendo

de recuerdos

perdidos

No me convenzo

de quererte

porque a veces

quiero odiarte

despreciarte

No comprendo

lo que siento

cuando respiras

a mi lado

No me decido

entre besarte

y desgarrarte

entre tocarte

y violentarte.

Hay días donde
pensarte
en una decisión constante
lo único fijo es tu imagen
la indescrifrable
la que mantiene indeciso
sobre tenerte o dejarte.

Lunes 22: Awake

2011-08-22T13:42:00.001-05:00

Abrió los ojos y profirió algunas palabras cadenciosas, una suerte de oración, un pedido que se le notaba en todo rostro agrietado por la preocupación. Sus ojos se posaron en sus propias manos. Movía los dedos como si fuera extraño verlos por la mañana, con la luz que entraba insidiosa por la ventana. Hoy no había amanecido como una cucharacha.

Gregorio Samsa, eres lo máximo, un día más sin sentir las matas crujiente destruyendo el colchón -dijo volviendo a cerrar los ojos, queriendo volver a introducirse en la onírica experiencia de la la tranquilidad, la ausencia de la angustia.

Sin embargo volvió a abrir los ojos con miedo en sus pupilas, temblando los párpados. ¿Y si volvía a dormir y volvía a despertar como cucaracha? Se vió las manos nuevamente, muy belludas, un poco gruesas. Debe ser el efecto de convertirse en cucaracha la mayor parte de los días -dijo con un poco de preocupación. Salió de la cama y un pequeño mareo lo absorbió por un momento. Sentía que su percepción sobre las cosas había cambiado, o simplemente era que si vista le mostraba los contornos distorsionados.

Se vió la panza. ¿Tenía la barriga tan grande?, ¿tanto había tomado ayer en el Treff? Tan amena no estuvo|la conversación con Rex, no hablaron más que política, no estuve sentado con él más de dos horas. Unas chelas no pudieron darle esa panza en menos de 8 horas durmiendo. Caminaba aún somnoliento, rasgándose los ojos, tocándose el rostro (no tenía tanta barba, ¿había papada?) y mientras más se acercaba al baño más ajeno se sentía a todo; con más distancia parecía empoderarse del espacio y con mayor dificultad aceptaba esa realidad como suya.

Cuando por fin terminó de tocarse todo el rostro y percatarse que no era él, el espejo le confirmo lo que sospechaba.

Gregorio Samsa esa mañana no amaneció como una cucaracha; es más, ni siquiera amaneció como Gregorio Samsa. Era alguien que aberraba más que ser un insecto rastrero. Había perdido su identidad como humano, y eso le jodía más que ser un insecto que nadie tomaría en cuenta.

lunes 22 de agosto

2011-08-22T00:45:00.000-05:00

Vuelvo a las páginas del diario porque el ocio es el mejor compañero del escritor -o como siempre me llamo: aspirante a escritor-. Sé que no escribo ni un carajo, pero encuentro en las letras aquella psicoanalista de faldita corta, alta, con lentes de montura gruesa que vemos en series o novelas, y que el maldito protagonista acaba por follársela con mucho ánimo. Bueno. Siempre vuelvo a las letras cuando el tiempo ya parece demasiado para películas extrañas o música pesada, para pesares de amor o búsquedas banales, para momentos perdidos en mi vieja cama o en estrechas calles grises.

Este diario personal y compartido siempre incentivó alguna idea interesante pero contradictoria. Por un lado esperaba que al ser compartida pudiera prestarse como un medio 'patético' de debate sobre cosas insignificates y cotidianas de alguien que cuenta su vida por el único hecho de adiestrar la mano (en sentido literario, claro está). Sin embargo las contradicciones aparecen cuando mis experiencias llegan a ser tan personales que terminan por no interesarle a nadie, por no generar debate, y perderse en los estantes virtuales de mi blog.

Espero que esta vez sea diferente. He dejado los cuentos, estoy aprendiendo de la poesía (cosa que nunca logré con el primero), manejo bien el diario personal (gracias a Ribeyro, que incentivó mis ganas por el diario personal y literario), aquel documento que muestra una gran parte de la vida de alguien, que se supone será leído por varios y que podemos sazonar con ciertos elementos literarios que se nos presenten al momento.

Es pues el reinicio de mi diario personal.

Poemetría: Quedan

2011-08-08T00:46:00.000-05:00

Qué me queda

me queda
un viejo cajón
lleno de palabras cursis

Quedan
poemas sin escribir
envueltos en suspiros
pero muchos otros
compuestos
de ...

me quedan
manos sueltas
pies descalzos
labios agrietados

Quedan
resortes sin sonidos
los ojos
al vacío
las voces en grave
las palabras sin fondo
los sentimientos sin forma

me quedan plumones sin usar
pulmones para matar
versos sin ritmo
poemas en desgarro

Quedan aún muchas cosas
por contar
que no harán más
que sumergir los papeles en tinta
oscura

me quedan
pues
las cosas
que no se pudieron contar
que se precipitan
al aire.

Poemetría: Decirle

2011-08-03T00:43:00.001-05:00

Si puediera decirle
le diría

que busco atento
el mapa de su cuerpo

que intento doblegar
al silencio
que pretendo sumergirlo
en el viento

que no puedo
dejar sin pronunciar
su nombre
letra por letra
desde la grafía
al fonema

que no pasa un día
sin que sueñe
con sus ojos
o es que mis ojos
son lo que sueñan
con su dia

que la mañana es verde
por usted
que la noche no es noche
sin tu presencia

que los versos son infinitos
y los momentos tenebrosos

que los movimientos aparecen
de improvisto
temerosos

que su presencia es grata
y sus pasos
incansables

que mis metas imposibles
y su futuro yéndose
por un camino bloqueado

Si pudiera decirle
le diria

que no hay más que usted
y ahí se acaba el paisaje

Poemetría: Pedidos

2011-07-30T00:42:00.000-05:00

No puedo pedirte
una calle soleada
pero puedes darme
un rincón cómodo

No quiero pedirte
un bello sueño
basta con darme
una noche sórdida

No quiero soñar
con un prado de flores
me contento con tus dedos
rozándome las pupilas

No puedo contar
con tu voz en las noches
o tu piel en mi almohada
pero puedo pedirte
que susurres un motivo
saltes al vacío

No puedo pedirte
que digas mi nombre
Puedo rogar
que me mires de frente
sin el parpadear automático

No puedo pedirte todo
puedes darme
una mañana tenue
donde este tu imagen
imborrable

27/07/2011 - 12:30 am.

2011-07-27T00:43:00.000-05:00

Somos sensibles a lo que nos acontece. Sea un pequeño suceso, un detalle mal visto o una astucia olvidada, estamos predispuestos a aceptarlos como importantes, parte de una maquinaria que nos hace seguir andando. Los asimilamos como formulas necesarias para forjar el destino, obtener una respuesta a los acertijos y darle luz a los caminos más oscuros. Les damos las formas y significados que mejor nos convengan, escribir la esperanza que estamos tan necesitados desde siempre.

Tres frases pueden ser el inicio de un camino majestuoso. Tres números la fatalidad innecesaria. Solo debemos estar dispuestos a aceptar lo que el destino nos disponga en las trivialidades cotidianas.

Trazos

2011-07-18T12:07:00.001-05:00

Era lo que necesitaba, comenzar a ver lo que viene de otra forma...

pero tuve que caer como dentro de un ascensor

Poemetría: Espero

2011-07-17T06:46:00.000-05:00

Espero que con el tiempo
no tenga más que contar los días
No quiera apresurar el tiempo
buscando un acelerador invisible

Espero que las próximas mañanas
pueda amanecer a tu lado
no importa si en una borrachera nefasta
o en una cama dulce

Espero que las noches mantengan el sabor amargo
de tu voz
el calor furiosos de tus ojos
la sensible inspiración
de tu indiferencia

Espero
poder hablarte al oído
entrelezar nuestras manos
oler tu enmarañada
tocarte la cintura
en acción constante

Espero
pacientemente
de que llegues a mí
Sabes que yo
estaré con los abrazos abiertos.

Poemetría: No hay más

2011-07-13T08:07:00.001-05:00

¿Qué pasa si te digo que te extraño?

Acaso cambiarán las palabras

o las miradas que no se pueden cruzar

O es que los silencios se volverán más extensos

la distancia más cruel y difícil

¿Qué pasa si te digo que extraño

la sensación de emoción por el encuentro?

Desaparecerán acaso las calles por donde caminamos

las cuadras que andabamos

en onírica experiencia

un sueño que no volverá

Ahora

¿Qué pasa si te digo que me olvido de tu voz,

de tu rostro

de la cadencia de nuestra historia

de los suspiros alejados?

Acaso tendré que olvidarme de los pasos ahogados

de tus ojos sumergidos en olvidos

las palabras fuertes

o los besos incompletos

¿Qué pasa si te digo que tu imagen se borra

y los recuerdos ahora son mejores que tus imágenes?

¿Acaso ya no hay más....?

Poemetría: No estás

2011-07-06T11:49:00.002-05:00

No estás

Y las noches aparecen como

El auxilio necesario

Un SOS desesperado

En el cual tus letras

Y palabras

Tienen tanto de tus besos

De tu cuerpo

Y de tu sexo

No estás

Y quiero trazar líneas

Desdibujar los contornos

Colorear el vacío

De no tener tus pies

Y tus manos

En mi bolsillo

No estás

Y las frases de amor

Desesperadas frases

Quieren romper la coraza de la distancia

Del desconocimiento

No estás y esas frases

Quieren ser imprudentes

Salvajes

Pero también dulces

Ácidas en tu alma

Explosivas en tu boca

Relajantes en tu vientre

No estás

Y el frío es único amante

Que me permito

Me envuelve en tus recuerdos

Sobrevivo en tus ansias

Por permanecer oculta

En el firmamento cruel

En el desconocimiento agradable

Y no estás

Material como quisiera

Sumergida en sábanas y pijamas

Sin embargo

Estás presente en versos

En sensaciones

Que no se van

En recuerdos que mantengo a pulso

De quererte.

Poemetría: Puede

2011-06-28T01:09:00.001-05:00

Puede que las noches aún mantengan el silencio agrietado

las tonalidades festivas

el cantar hiriente.

Puede que las tardes se queden con su mutismo cercenado

con un tufillo punzante.

Puede que mi voz se mantenga clausurada

mis intenciones enjauladas

mis pasos demarcados

en plantillas prefabricadas

en un desvio cuadriculado

Puede que el ocaso

se convierta en acoso

que intente despegar el sol con un anaranjado

grotesco

inflingiendo a la lluvia un hedor patético

Puede que los días carezcan de sentido

las palabras se oxigenen

aburridas

que los versos se queden

sumerguidos

Puede que este sintiendo lo que no he sentido

los 24 de cada mes

los martes de cada semana

las 6 de cada tarde

los ojos de cada instante

Puede que este acabando

los destalles

puede que los significados

se queden sin significante

Puede que todo se quede en oscuro extraño

en vacio hermético

Puede que me este quedando sin ti

y no me voy dando cuenta

que se desmorona el castillo

y que me lleva consigo

Stone

2011-06-26T22:15:00.000-05:00

Fumar marihuana nunca había sido su prioridad, sin embargo esa noche inhalo todo el humo que provenía de la pipa rota, cortante, que introducía en su boca, llenando los pulmones de un hedor distinto, raspando la garganta dejándole un sabor agrio. Se maximizaban las sensanciones: caminos más amplios, colores más brillantes, orientaciones más volátiles, palabras irónicas que vomitaban risas infinitas. Estaba stone.

Y no era nada del otro mundo, puta madre por esto reniegan todos; si es como fumar un cigarro y terminar como si hubieras tomado alcohol toda la noche. Se sentía libre, despegado del piso, más cerca al cielo oscuro, casi tocando una estrella. Raro, casi tocando una estrella pero cerca sus pies en el piso, cerca su cuerpo en la acera, lejos el cielo, lejos la estrella. Chistoso, y comenzó a reír.

Estaba acompañado. A los dos pasos se sentía solo, y a las dos cuadras estaba de nuevo acompañado. Volvía el rostro hacia la derecha y la izquierda, ahí los veía caminando como zombies, como él. La noche era hermosa, porque era de ellos. Todo lo que pisaban pertenecía a su reino, al reino de lo inconsecuente, de lo transgresivo, del silencio, y de lo invisible, casi subterraneos. Estaban, y era como si no.

En eso un paso, paf, un auto, ti tiiiii, el semáforo en rojo, luego verde, amarillo cuando quiere. Un grito, sube sube, más pasos, van rápido, corriendo. Luces se prenden por toda la calle, se abren las puertas, salen inquilinos, salen y entran, no se deciden, solo avanzan o retroceden según el gusto. Los ojos aparecen, y para peor, miran, miran como locos, por todos lados, te miran, me miran. Nos miran. Huevón nos miran.

- Relájate, Ramón, dale un hit.

- Confío en ti, chicho, esta huevada que nos rodea me está palteando.

Poemetría: Momentos en cero

2011-06-24T23:38:00.000-05:00

Hay vacíos que completan

más que los bolsillos al aire

las canciones perennes

los escritos átonos.

Silencios que expresan

gritos desesperados

momentos en cero

velocidad partida en neutro

y retroceso

Intentos que quedan

en el aire comprimido

en el ahogo fortuito

en dos mas dos es cinco

y el resultado

se queda contigo

Hay ansias

que se comen mejor

en el plato frío

con la entrada desagradable

y el postre desabrido.

Hay tiempos como éstos

donde nada importa

hasta que pasen y fenezcan

en el olvido.

Redada

2011-06-17T08:44:00.000-05:00

Era imposible compare. No podía salir de ese maldito cuarto. Y quería gritar pero tenía sus dedos metidos en mi boca y me gritaba ¡chúpalos! y yo estaba carpa, primo. Nunca había gozado tanto una salvajada como ésa; la tenía encima y no se dejaba de mover, ya me venía. Era una trigueñita de pelos oscuros, lacios. Brillaban huevón, brillanban con las luces que se metían por la ventana; a pesar de que era de noche y no veía bien tu rostro, su cabello iluminaba la habitación.

Puta pero tenía que irse a la mierda todo, chicho. Estaba tirando de lo más rico, cuando entre sus gemidos distingo los gritos de mi mujer. Eran parecidos, idénticos. Un gruñido sexual que me excitaba jodidamente. Estaba a punto de eyacular, de cogerla en el punto plano e invisible, donde no se conce nada, donde nos cagamos hasta el punto de perder el pensamiento. Justo, justo en ese momento, los gruñidos se convierten maullidos. Carajo, dije, que mierda pasa acá?

De ahí todo fue una mierda.

La perra comenzó a arañarme, sus jodidos bigotes me daban en la cara y se metían en mis ojos. Una pelusa jodida se me formó en la garganta y ya no pude respirar. Con la cara arañada solo pude ver a mi mujer abalanzarse sobre mí y mandarme a la reverenda puta.

Y acá estamos compare... esta chela está riquísima. Y cachar con una gata también. Salud!

Poemetría: Que más

2011-06-13T20:05:00.000-05:00

¿Qué más te puedo decir?
o es que no te lo he dicho todo
aún

Si te digo que tus manos calzan
perfectas
con las mías

Si te digo
que persistas
en tus ganas
de volverme loco

Si te digo
frases al oído
mientras todo permanece
oscuro

Si te digo que
te acurruques
por temor
por adiós

Si te digo
que me mires
aunque yo no pueda
tener fijos los ojos

Si te digo
verdades
que exagero
o mentiras
que me aliento

Si te digo
vuelve mañana
que yo estoy
desde ayer

¿Que más te puedo decir?
o es que no he inventado
las palabras adecuadas
aún

Trazos

2011-06-11T18:33:00.000-05:00

Marcando con resaltador la estrellas que combinan con las letras de tus miedos.

Choreadas - Yo conozco

2011-06-09T18:24:00.002-05:00

YO conozco
De ti

Lo mejor

Tu conoces

De mí

He aquí que te he amado

A través

Del bello tiempo.

Y a través

Del peor

Y jamás

Con el sueño

Sino con el amor

Luis Hernández

Trazos

2011-06-08T09:21:00.001-05:00

A veces hay palabras que resumen lo inmenso del universo, la constitución del silencio, la extrañez de las euforias. Y también hay silencios que te constituyen, te arman por pedazos... Y busco la pieza faltante.

Poemetría: . . . .

2011-06-08T09:20:00.000-05:00

Cómo sientes cuando los pasos que das
pisan inevitablemente el vacío
una masa aire que intuye
los días que se convierten
en soles y lunas
en calor y frio
en helada nocturna

Cómo percibir que los momentos
van perdiendo
contextura
contraste
densas percepciones
que se alimentan
de la nada

Cómo completar
los espacios
los puntos y comas
las risas fingidas
las horas incómodas

Cómo confrontar
los pasos que doy
con los intentos que tengo

Trazos

2011-06-08T09:15:00.003-05:00

Hoy puedo oler tus cabellos

Sin que me mates en el intento

Poemetría: Hoy dejo

2011-06-06T09:50:00.000-05:00

Hoy puedo dejar de escribir

Poemas tontos en las paredes

Hoy puedo olvidar sueños

Mentir silencios

Hoy puedo soltar miradas

Palabras tontas

Hoy puedo acercarme sin temblar

Besarte sin soñar

Hoy puedo confesarme meloso

Jurar no soltarte jamás

Hoy puedo oler tus cabellos

Sin que me mates en el intento

Hoy puedo contar las pestañas

Contar las cejas, la veces que parpadeas

Hoy puedo cronometrar tu respiración

La distancia entre que inhalas y exhalas

Hoy puedo marcar el paso de tu voz

Marcar también los silencios

Hoy he dejado de fantasear

Hoy eres real

Poemetría: Hacer

2011-06-02T09:47:00.000-05:00

Tal vez haga un castillo de lodo
que no le caiga arena
ni agua de mar

Tal vez haga un corazón
a prueba de balas
con chaleco potente
con SOAT vigente

Tal ve haga un poema
discreto
que no tenga tu nombre
mucho menos
mis pasiones
ni mis deseos
ni mis desidias

Tal vez siga haciendo trazos
pequeños e indescifrables
que muestren poco aunque digan mucho

Tal vez haga un crimen
donde juegue el papel de víctima
y tú de victimaria

Tal vez quiera incitar
tu violencia
con palabras escondidas
con intenciones
descaradas

Tal vez quiera hacerte mía
cogiendo tus manos sin temblar
viendote a los ojos sin pestañear

Tal vez haga pronto
lo que no hice nunca
esperando el permiso
para una aventura fugaz
o una
historia infinitesimal

Trazo 1

2011-06-01T14:03:00.000-05:00

No me caben más dudas: yo aquí y tú en el infinito.

Poemetría: Negación

2011-05-29T12:20:00.000-05:00

Nunca me canso de poner un suspiro más a los miles que tengo en el estante.
No me canso de ver el silencio posarse en tus labios, perderse en tu sonrisa, confesarse en tu mirada.
No olvido tener que decir tu nombre cada vez que te veo,
no poder despegarlo de mis pensamientos, de mis tormentosas ganas de volver y volver.
No me canso de pegarme al rostro la sonrisa más aceptable que tengo.
No desisto de ver mi nombre pegado en tu pecho, tus manos incrustadas en las mías.
No sueño contigo en la lejanía, sino en el ocaso, en el cercano amanecer.
No me miento al soñarte mía, no susurro tu nombre a la flor amarilla.

No me canso nunca de escribirte versos. No me canso nunca me mirarte a los lejos.

Me canso de esperar tu espera, de suplicarte un beso

Poemetría: Desde

2011-05-27T12:07:00.000-05:00

Desde que te pienso
no dejo de ver colores
hacer trazos absurdos
mostrar matices incompletos
crear lineas
que parecen curvas
que parecen trazos

Desde que te sueño
no dejo de crear
momentos
instantes
donde las manos tienen tanto que comunicar
en las que la intenciones
son posibilidades
para una mirada
un abrazo
un beso
o simplemente
un roce de manos

Desde que te conozco
la percepción de lo externo
ha calado
en sensibilidad
una palabra
una tonalidad
un silencio
un vacío
la nada

Desde que respirar
hasta que suspiras
se resume la existencia
de mis pasiones
y objeciones.

2011-05-27T11:49:00.000-05:00

Lo pensó fácil y se lanzó. Las manos en los bolsillo, uy qué frío, la chalina mal puesta, los pasos como de ratas en la rueda infinita. Garuaba. No podría haber clima otro clima perfecto, mientras recordaba la pelea entre McCallister y el negro Ontaneda, el gancho del gringo cayendo en la mandíbula, crac, y que no se cae, plaf, y que se mantiene en pie. Increíble que el negro aguantara tanto, del llauca tenía que ser, y ese gringo que lo habían traído para llenar el espectáculo. El negro se merece buenos matches, sino cómo.

Ya había cruzado la calle. Quería prender un cigarro, pero había recordado que no no tenía ninguno, que los cincuenta céntimos que cuesta un lucky eran para comprar algo para comer, o para el pasaje en caso salga pasadas las 11 de la noche. Si después de las 11 no logro convencerme que mañana es el día, no habrá otro, mañana tiene que ser, ése es el día, el día D. Y con con la 'd', mientras caminaba, iba completando una poemetría.

Los versos se completaban en su cabeza, casi sin pensarlo, solo sentirlo.

Poemetría: Podría

2011-05-24T09:42:00.001-05:00

Podría amarrarme las manos

para dejar de intentar tocarte

Podría taparme los ojos

para dejar de desviar la mirada

Podría quebrarme las piernas

para no seguir los pasos

que dejas marcado en el pavimento

Podría levantar plegarias

a un falso dios

y pedirle un indicio

un sustento

Podría ingeniar una felonía

mentirte cruelmente

andar a tu lado

y justificar los medios

con el fin

Podría callar y mirar

como me miras

mirar y callar

como me hablas

Podría desaparecer

perderme

borrarme

con tal de que las incomodidades

solo sean cuestiones

que manejes con los dedos

Podría guardar silencio

y esperar a que el vacío

la nada

se vaya completando

de ti.

Poemetria: Pareciera

2011-05-20T10:50:00.001-05:00

Parece que todo lo que digas / caera / inevitablemente / en alguna parte de mi ser / algunas palabras / las guardo con paciencia / en el bolsillo / Otras / caen sin permiso / en el corazon./ Parece que algunas miradas / caen en mis ojos / Aunque preferiria / que todas tus miradas / fueran mias / Son los momentos / en que desaparecen / las conversaciones triviales /el movimiento expansivo / del universo / el impulsivo tic tac del reloj / que a cada segundo / me aleja mas de ti./ Parece que algunos versos / estan demas / en las hojas en blanco en las manifestaciones impersonales./ Parece / por el contrario / que son los silencios pactados / el palpitar intenso / el susurro extraño / las distancias perfidas / los que nos mantienen inmersos en el vacio / en la nada hiriente.

Poemetría: Extrañeza

2011-05-15T14:55:00.001-05:00

Extraño / la primera letra / con la que comienza / nuestra historia / Muchas veces / una consonante /Extrañamente una vocal / señal. / Extraño las comas / y las pausas / Siempre extremas / fatales en su silencio / Donde puedo calcular / La distancia de nuestros suspiros / La separacion de los latidos./ Extraño los puntos / las comas / que combinado / con un paréntesis / demuestro / mis intenciones / colocadas / alfabéticamente / en el cajón. / Los dos puntos y la 'p' / que materializan / nuestra complicidad. / Extraño las sonrisas / 'h' y 'a' / 'j' y 'a' / que completan / la sonrisa que dejaste / incompleta. / Extraño / sin razón / el punto final / después del adióS / antes del perjudicial / Adiós

Poemetría: Y ahora qué

2011-05-08T08:25:00.000-05:00

Y ahora que lo veo todo verde / Verde cápsula / verde espacio. / Ahora que siento tanto frío / Frío en soledad / Soledad en silencio. / Ahora que el sol calienta / Sin quemar / Como tu voz / Cálida aún / En momentos extraños. / Ahora que extrañar / Tiene una significación distinta / Una alerta / Un amanecer / Pero también es / Un olvido / El ocaso / De ver caer tus ojos / En el recuerdo. / Ahora que / Todo parece / Tan distinto / Yo acá / Y tú / En el infinito.

CODA

2011-04-30T00:34:00.000-05:00

Esta noche no queda más que un silencio solitario. Un intento por desentrañar desde lo más profundo un augurio, una promesa, un deseo. Lo de esta noche no tiene comparación con otras; simplemente extraño un par de palabras que juntas forman una frase, que me suponen un nombre, que me aproximan al vértigo, y se convierten en ti.

Porque cada noche había sido distinta, aunque el trajín haya sido el mismo. Tan habitual como especial, las palabras, la frase, el nombre, el vértigo, tú.

Y hoy la noche regresa para convertirse en justamente aquello que la compone: Un manantial oscuro, una manera abrasadora que consume sin esfuerzo. Vuelve a transformarse en eso que ya había perdido constitución para mí. Esta noche es la coda de todo el silencio complejo y estúpido que se fue asentando en envase llamado noche.

Reclutamiento

2011-04-26T23:48:00.000-05:00

Hoy jugaremos a reclutar. Rodriguez, usted búsqueme un par de risas inútiles; de esas que puedes guardar en el bolsillo. Nada abrumador, algo simple, que podamos mantener pegados al rostro.

Díaz, usted me encuentra como sea un sentimiento pesado, tortuoso, al borde del absurdo. No piense en la dificultad de la enmienda, sino en el goce del resultado. No se complique con el posible trabajo, más bien con lo reconfortante del final: Nunca verá un sufrimiento peor que el que consiga, ni el suyo será comparable al dolor que le estoy pidiendo a usted.

Marcial. Usted tiene la tarea más ardua... Necesito un corazón. Pero no cualquier tipo. Necesito uno con grupo sanguineo B+, rojo sangre, que dé, cronométricamente, 120 segundos por latido. Que sea tamaño de este puño, ¿lo ve? del tamaño de mi puño, nada más ni nada menos.

Ah... y finalmente. Asegúrense que cuando se presenten ante mí, cada uno de ustedes tenga el pedido listo para mostrármelo. Sería una pérdida de tiempo ver las partes antes que el patético todo.

Poemetría: Lejana

2011-04-24T11:49:00.002-05:00

Es extraño

sentirme lejos

mientras tu respiración

juega a convertirse

en mi canción de cuna

preferida

Es extraño

ver el rostro

tan cerca

conocer sus límites

caer inmenso en los ojos

espejos

que me hacen ver

la estupidez de mi expresión.

Es extraño

percibir tu cuerpo

amarrado al otro extremo

que buscas incrustarlo

en el suelo

en el flanco derecho

en la zona que ya no me corresponde

Es extraño

escuchar tu voz caer en mis oídos

con tanta precisión

directas al tímpano

mi tímpano

explotando de seguridad

que son solo para mí

Es extraña

la oscuridad

tu tamaño

mi ganas de acercarme

el silencio que nos cubre

tus ojos que busco

la búsqueda que se escapa

Es extraño

aún más

lo lejana que te siento

a pesar de que pertenecimos

por algunas horas

en el mismo

cuadrante.

Refugio

2011-04-17T12:58:00.000-05:00

Tonto, tonto, tonto, las palabras que resuenan como sus pasos, plaf, tonto, plaf, tonto. Cinco soles en el bolsillo, la camisa rosa en pulcritud aún dentro del pantalón. No pienso regresar a casa, y el camino que adquiere otro matiz, otra posibilidad. Qué extraño es sentir tantas personas por la calle justo a esta hora, tantos ojos siguiéndolo como sabiendo de sus desgracia, haciéndole recordar el momento exacto de su insensatez. Cinco soles, no vuelvo a casa, la camisa rota, no tengo la cara para contarlo... los ojos, los pasos, refugio, luces de neón, música sugerente, personas perdidas en el juego, tan perdidas como él... refugio.

Parecía que todo cambiaba con la sirena sobre su cabeza, los colores que lo bañaban en una suerte mejor, los ojos que lo perciben con envidia, los rostros de admiración, gané, gané, y sus cinco soles que ahora tienen tres ceros a la derecha.

El camino adquiere otro matiz, le da otra posibilidad. Es extraño sentir que hay tantas personas en la calle, tantos ojos siguiéndolo, haciéndole saber de su desgracia. 5000 soles en el bolsillo, la camisa rota en pulcritud aún dentro del pantalón y los ojos lo siguen viendo con la desgracia a cuestas, con la insensatez en el bolsillo, plaf, plaf, plaf, pasos, tonto, tonto, tonto, las palabras resuenan, plaf, tonto, plaf, tonto, ojos, puente, refugio, puente, refugio... plaaaaaaaaaaaaaaaaffff

Tonto.

Poemetría: Invierno

2011-04-08T14:15:00.000-05:00

Hoy la neblina hace juego con tus ojos
hoy el viento nace de tu voz, en un suspiro
que no me ahuyenta
que me retrae
malicioso
entre tus dedos, entre tus ojos

Hoy el ambiente gris tiene el color
de tu pasos
hoy el frío calienta mis pasiones
como tus movimientos
de una distancia a otra
conteniéndome
en mi espacio

Hoy la mañana tiene
la capacidad de cegarme
como tu constitución
que se apodera de mi campo
de visión
que no me deja percibir las formas
los fondos
tal como la nebla

Júrame que serás mía en invierno.

MFN

2011-04-06T16:30:00.000-05:00

Mientras mis noches se van convirtiendo en simplemente eso
Forrarlos de letras me parece ahora en vano
Ningún intento me sirve, ahora que las noches son solo eso, y nada más

Probabilidad

2011-03-31T14:30:00.009-05:00

Como si fuera una broma cruel, las probabilidades se erigen como un enigma que nos complica la existencia, crea una sonrisa falsa e hipócrita que convertimos en una verdad incalculable, una negativa inquebrantable, un rezo en cada noche.

Cuál es la probalidad que dos amigos tengan los nombre iguales. nombre uno, nombre dos. Cuál es la probalidad de ver a la misma chica conocida, dos veces, en la misma hora del dia, en la misma parte de la calle y que yo la haya visto sin intención de buscarlas.

Cuál es la probalidad del encuentro, del cruce de miradas, de la atracción escondida, de la inquietud latente, de juego de palabras, del escrutinio tímido.

¿Cuál es nuestra probabilidad?

Ventosas

2011-03-26T02:19:00.001-05:00

calido ambiente que forza el instinto, llevando una cosa a la otra, un juego extraño, un momento ingenuo, casi intacto, demostrando la similitud de las secuencias, de las acciones, de las postrimerias. Un encuentro vital, casi suicida, donde la cabeza retumba. un sueño brutal que aparecen de improvisto. Puesto.

Poemetría: No hay nada como lo tuyo.

2011-03-23T00:46:00.003-05:00

Hay ojos que puedo verlos de frente

examinando la iris

colocando la córnea dentro de la tipología correcta

observando con exactitud las pestañas

curvándolas con la mirada

delineándo las cejas

hasta que sean una línea que se pueda ver

sin esfuerzo.

Hay manos que puedo tocar sin temblar

medirlas con las mías

para sustentar mis proporciones monstruosas

Tomarlas hasta producir conejos

descubrir las líneas del destino

frotar las palmas sin sudar

sin dudar.

Hay cabellos que huelo y completan el paisaje

con tonalidades que desvarían mi anaquel

con formas que pasan desapercibidas

por mi campo visual

que terminan siendo el acompañamiento ideal

para la cabezas andantes.

Sin embargo, hay ojos, manos y cabellos

que no puedo soportar

y son los tuyos.

Son tus ojos los que evado

no por temor a convertirme en piedra

sino a terminar más enamorado

sumergido hasta las profundidas de un sueño

que nace de tus pupilas, de tu córnea

de tus cejas y pestañas.

Son tus manos que se vuelven

imposibles de modelar

así como quisiera:

entrelazando tus dedos con los míos

esperando a que aguantes el sudor nervioso

de mis palmas

que comprendas que solo llorar de una emoción

casi patética.

Son tus cabellos

las que forman con burla el destino

de mis pasos

de mis risas

de mis versos

de mis silencios

de lo lejano de la meta

de lo imposible del inicio.

Es que pueden haber ojos, manos, cabellos

tantos de esos

pero ninguno se compara

con los tuyos

porque como ellos

ninguno.

Arquepito: Surtido de sueños

2011-03-21T00:13:00.000-05:00

Complemento extremo de caricias matutinas, envase de dolor, pasión, amor, miedo, que se presentan en rojo fuerte, negro pesado, blanco caliente, amarillo ferviente. Hace sucumbir a la voz, la silencia sin más presiones, dejándola al borde de la inexistencia.

Forma de sustento, acaparador de los motivos que nos obligan a convencernos de que podemos cogerla con devoción, ni tanto con furia, ni tanto con desánimo. Siempre consistente entre los labios y el concreto sentido de levantarnos.

Poemetría: Nube

2011-03-18T01:44:00.000-05:00

Cielo envuelto
en eternas disquisiciones
un pedazo de ti
brilla
auscultando al viento
que no se deja ver
que no me deja ver
te

Es la nube
quieta
parecen miles
confabulando
no moverse jamás
No
es solo una gigante sábana
acolchonada
que induce al secuestro

Espacio seguro
vacíos justificados
marea de eterna
tranquilidad
impávida
muéstrame los contornos
de otras ciudades
los latidos de planetas lejanos
miradas de otros reinos

Nube
déjame cantar en su pecho
suspirar en su oído
besar sus ojos
y ver sus labios
Mientras
no te muevas
quédate quieta
así
quieta.

Misivas 4

2011-03-17T00:44:00.001-05:00

Billy The Kid:

Al final tu plan no funcionó. Te dije: ella siempre buscará encarnadamente dónde su pelvis se acomode perfecta; y sabes que la búsquedas son esfuerzos latentes, a veces eternos. Así que irá moviendo la pelvis hasta que 'fix'! Es una ardua tarea, no lo discuto, pero te dije Billy, no me hagas caer nuevamente en el juego.

Sin embargo tenías que mostrarme la página de tu viejo poemario. Esa nefasta página que tiene recuerdos en cada letra, cada palabra, cada verso, cada saliva que intercambiaba con ella (no, ya no el ph). Tú y tu bata blanca, tú y tu estetoscopio, tú y tus plumones y papeles y la letra horrible pero animosa ahí presente para empujarme a pensarla. No hables más, Luchito, déjame ser quien soy: el tonto de las mil novelas de amor y una noche.

Al menos sé que te tengo en alguna parte de mí, que floreces cuando un poema debo de dedicar a alguna muchacha candorosa (de cabellos de resorte que últimamente me sofocan). Lo único que sé y que no me dijiste, es que esa chansour d' amor no sonará nunca como antes... ahora mejor.

Ramón.

Misivas 3

2011-03-11T22:30:00.000-05:00

Señorita:

¿Qué difícil se ha vuelto mantener un silencio, no? Qué difícil se me hace poder encontrar la ruta que abra tu corazón, tus nervios, que le dé cuerda a tus palabras, que ponga en movimiento tu lengua. La mía siempre estará paralizada por ese encanto que irradias cuando la distancia es insignificante, a un solo movimiento de poner mi brazo alrededor de tu cuello, ponerlo en tu hombro, acercarme, acercarte, y respirar al mismo tiempo, latir indefinidamente.

Qué jodido se ha vuelto no saber si una mirada significa eso, o que una palabra denota aquello. Inventarme las mil historias donde ambos jugamos a convivir dentro de las tantas vidas que intentamos vivir. No encuentro la formula, sigo pensando que tú la tienes guardada en la cartera. Y no es necesario que la pongas en práctica, simplemente házmela saber y yo haré el resto. La formula la tienes tú, yo poner en prueba el valor que le pones a mi corazón.

Ramón.

Misivas 2

2011-03-09T23:20:00.000-05:00

Árbol:

Las cartas contigo han adquirido un matiz distinto, un aroma especial, una cadenciosa forma de las letras por dejarse escribir. Contigo, las hojas verdes que caen de tus brazos altos aceptan mi prosa con solemnidad; contigo, la sombra que me protege del brillo solar acapara todo mi cuerpo, mis brazos, mis pies envueltos en colores sucios. Ahora las mañanas tienen un vacío bizarro, desesperante; es bostezar hasta que el sueño vuelva nuevamente, con el cambiar del sol. En cambio las noches tienen esa particular manía de animarme, de convertirme en el noctámbulo modularon mis células: los ojos caídos, ojeras oscuras y vacías, el rostro ceñido a la inexpresión y mi silencio desesperante, que desespera siempre.

Te veo a los ojos, árbol, y me incitas a grabar mi nombre con el tuyo en tu corteza. Y aunque te muevas con elegancia, en danzante armonía, no puedo seguirte como quisiera hacerlo. Tus hojas danzan desde lo alto, moviéndose entornadas a tu sonrisa que se aparece en el momento en que mis ojos te perciben y desaparece cuando vuelves el rostro, siguiendo el movimiento a tu alrededor. Tu sombra es extraña, curvada, frondosa, infatigable.

En estos momentos que escribo esta misiva en una de tus verdes hojas mantengo la idea de convertirme en árbol, plantarme a tu lado y dejar caer mis hojas en tu hombro, en tus manos. Pero soy malo siendo árbol: mientras tu danzas de arriba a abajo, yo me quedaré plantado en alguna parte del vasto campo. Yo que me quiero quedar a tu lado y tú que te quieres quedar con el viento.

Ramón.

Misivas 1

2011-03-07T12:49:00.000-05:00

Leticia:

Sé que las circunstancias entre nosotros han cambiado. Que desde la última vez que sentí tu cuerpo enrollarse con el mío no hemos vuelto a ser los mismos. Mil veces te dije, cien veces te susurré al oído pequeño, mientras rozaba tu lóbulo, que estábamos convirtiéndonos en eso que no quisimos. Bueno, acá me tienes, con el corazón que me late a 60 por 60 cuando te veo; las revoluciones han bajado, la tembladera a parado, los ojos que no pueden ver los tuyos ahora se mantienen rígidos viendo tu rostro que se muestra frente a mí, ya no hay la misma sorpresa al escuchar tu voz en el auricular. Ya no.

Ahora mis noches pertenecen a otro cabellos, la voz a cambiado, también la mirada que me evade no sé si por miedo, no sé si por complicidad o tal vez por soy la mirada constante que la busca. Cuando antes habías sido tú, luego de ese largo silencio que nos separó volviste a calar en los latidos, en el 10% de capacidad cerebral, en las casi 8 horas que sirven para dormir y que aproximadamente soñaba contigo. En las cartas anónimas, en los poemas desgarradores, las canciones que tocaban mi alma. No más tú en mis declaratorias de amor. Todo acabó. Terminamos siendo aquellos que no queríamos ser.

Pero, ¿qué tanto rehusabas ser ese 'ente' que yo tanto aborrecía. No lo sabré jamás. Tal vez quisiste convertirte en él para que la partida sea mucho más fácil. Quizás matar el último rezago de mi en ti, la minúscula idea que te complicaba en extremo, que no te dejaba ser.

Lo lograste.

Ramón.

Colección

2011-03-06T01:01:00.000-05:00

Había decidido obtener un mechón de su cabello. Hizo caso omiso a quienes lo tildaron de acosador, enfermo, de sufrido de amor. Necesitaba ese mechón para ir organizando su colección; ya tenía un pequeño papel que se le cayó en alguna despedida nocturna, una chapa que había rozado sus dedos, una mirada displicente de reunión alegre, un beso de inconsolable presentación. Necesitaba un mechón para que la colección adquiriera un nuevo matiz, llegara a un segundo nivel... luego de eso podría obtener un pedazo de uña, una pestaña perdida, un milímetro de sus corazón.

Por ahora solo el mechón. Difícil enmienda, teniendo en consideración que las distancias eran casi de dos pies de los suyos, talla 43 de lejanía. Si la distancia fuera dos pies suyos, calculando, una talla 36, sería mucho más fácil. Pensaba con inquietud la forma de robarle un mechón, sin que ella suponga que tenía de conocido a un loco... claro, que sería interesante que supiera que él estaba loco por ella, pero para lograr dicho objetivo no debía de pensar, bajo ninguna circunstancia, que él era un loco de remate, un ido sin beneficio.

Pero la distancia era amplia aún. Los ojos apenas se tocan con la mirada, las voces hacían un esfuerzo para llegar a los oídos, las pequeñas caminatas que tenían rezaban para que la llegada esté lo más cercana posible. Un día al despedirse pudo tocar, aún no sabe cómo, el cabello dibujado en garabatos azules. Estuvo tan perplejo en sentirla cerca, caer en lo hipnotizante de su olor, en la sutileza de su presencia, que olvidó coger las tijeras que guardaba en el bolsillo del pantalón. Cuando se acordó de la terrible misión ella ya era parte de la inmensa pesadumbre del tráfico.

Esto sucede cada vez que se le acerca a saludarla o despedirse. La eterna intención de coger las tijeritas, cortar el mechón juguetón, clac, e irse feliz. Sin embargo, su colección tendrá que esperar... tal vez sea más fácil conseguir, o ganarse según palabras de Luis -Billy The Kid- Hernández, su corazón.

01 de marzo

2011-03-01T01:10:00.001-05:00

Chau diario.

:)

Poemetría: Silencios

2011-02-24T12:39:00.000-05:00

Me guardo las palabras
atentas
románticas
mil veces oídas tal vez
o cien veces
creadas
plageadas

Corto los titulares
que te pueden hacer feliz
y los pego en la pared
Cuento el número de muertos
que me anteceden
antes de que yo sucumba
a tus ojos
torneándose en la oscuridad

Escondo los poemas
evidentes
donde por poco
tu nombre
los invade
Cada letra que lo completa
flota en cada verso
que recito

Hoy mi verdad es el silencio
que juega con mis dedos
con mi respiración
silencio que guardo en algún bolsillo
para que lo encuentres.

23 de febrero

2011-02-23T02:10:00.000-05:00

Soñar no hace más que mostrarme los temores más profundos, las aberturas más dolorosas de mi corazón. Me olvido de figuras terroríficas, de rostros indefinibles que invadían mis sueños de niñez; ahora me atormentan vivencias despreciables, situaciones que fomentan mi depresión. Con tan solo un rostro envuelto en otro, mi noche puede ser brutalmente destrozada.

La vi, dejarse carcomer el alma, permitirse negar la divinidad que le ofrecía, para caer en el juego carnal, en la infamia destestable de otro sujeto que no fuera yo, que incapacitado por ser los ojos que observan y recrean el sueño, no podía más que ser el simple observador, en primera persona, casi omnipresente, pero no omnipotente. Y la veo perder su alma mientras me mira con esos ojos que me destruyen, me congelan; y su cuerpo sostenido y su alma absorbida... y sus ojos.

Me levanto entre maldiciones. Es extraño pensar aún entre dormido y despierto que el sueño continúa, y uno sigue maldiciendo, moviéndose enérgicamente por la cama, golpeando la almohada, gimiendo de dolor. Tan real los sueños, tan cercanos, muy nuestros, excesivos en su vivencia que golpean nuestros temores demasiado enérgicos, dejando una mancha de luz en el cerebro. La imágen que permanecerá por las horas que queden por dormir.

Sigue el sueño y los ojos, que me miran mientras que su alma es regalada a otro encandilado como yo.

21 de febrero

2011-02-22T00:14:00.000-05:00

Ver la estrellas fabricó viejos recuerdos de mi niñez. ¿Cómo puede cambiar la constitución de lo que vemos, de lo que percibimos? Cuando era pequeño veía las estrellas con dedicación; descifraba sus formas, contaba sus intentos de infinidad. Creía haber descubierto tres estrellas desfilando en línea recta por el cielo bañado en oscuridad. Decepcionado, desistí de llamarla Trío al saber que se llamaban las Tres Marías. Pero el cielo tenía una eterna variedad de estrellas que llenaban mi cabeza pueril de formas y significados.

Sin embargo lo que recordé con mayor nostalgia es que a las estrellas las tomaba de confidente. Eran como millones de amigos que escuchaban mis penas, ahí quietas, espectantes. Antes miraba el suelo y hablaba con minúsculos insectos; también les contaba mis pesares, pero, a diferencia de las estrellas, huían a rincones inaccesibles, estrechos. Fue así que el cielo llegó a saber de mis miedos, de mis amores imposibles. Muchas noches esperaba que alguna estrella resbalara de su especial y espacial espacio y callera como una de las que llaman fugaces, aprovechar el momento y pedir ese deseo tan oportuno.

Así de a poco fui amando la noche, su constitución, la soledad, el frío. Hasta que mis noches se llenaron de salidas, de música en mis oídos, de compañía, de calor. Mis historias eran recibidas por oídos sazonados por el alcohol; mis deseos, aplacados por una que otra mujer que resbalaba de su especial y espacial momento, dándome caricias que recibía con solemnidad. La noche cambió, y con ellas las estrellas, que fueron de esas tantas cosas que se dejan en la adolescencia.

Y vi nuevamente las estrellas, siempre mostrándome formas, cada vez con un significado distinto.

19 de febrero (10 para las 11 pm.)

2011-02-19T23:02:00.000-05:00

Vuelvo a la vieja rutina del diario. De escribir cuando hay algo en la cabeza dando vueltas o palabras pegadas a los dedos queriendo hacer clack, clack, click, clack... cada tecla parece tener una nota, mientras escribo voy escuchando como las notas se juntan formando una melodía. Mientras que en mis palabras se forman frases de las que voy perdiendo el cariño, la confianza. Escribir cada día me somete a un régimen de reflexión intenso. A más escritura más me convenzo que no soy para esto. Pensar que pongo muchas comas y punto y comas, que coloco demasiado conectores, que el verbo 'haber', 'hay', 'hubo', 'habrá' infestan mis escritos, que abuso de los queísmos (mucha que). Que no termino por escribir algo que me levante como lázaro. Que sigo pensando en ella.

Al menos escribir me aleja de la banalidad de estar en el limbo. Me sumerge en un estado donde tengo que exigirme al máximo para desenpolvar mis pensamientos, concentrarme en formas bellas frases y complicadas reflexiones. Escribir me aleja de mi vida mísera, me convierte en el actor principal de una historia que muestro a todos, dentro de este juego que es el diario íntimo mostrado; pero es un protagonista derrotado por sus propios temores y amores. El diario me completa y al mismo tiempo me corrumpe, me muestra demasiado tal y como soy, me desnuda, también me refuerza; me defiende y a la vez me convierte en fácil blanco para los ataques.

Seguramente es así como debo continuar el diario. Mostrándome como quiero que me vean sin llegar a mostrar lo que quiero proyectar, sólo siendo el yo-protagonista de esta historia que no tiene algún camino definido.

19 de febrero

2011-02-19T00:27:00.000-05:00

No sé que signifique eso, pero encontré unas llaves colgadas en un aviso de paradero del Metropolitano. Era increíble verlas complementarse con el aviso, fusionarse, camaleónicas, siendo tan fácil parte de él. Era un accesorio más del cuadro, con la soga azul -al igual que poste que lo sostiene y donde cuelgan las llaves; tres displicencias de metal que colgaban sin presiones, tranquilas al movimiento del viento, quietas al bamboleo del silencio. Nunca había presenciado escena parecida: tres llaves -dos de tamaño estándar y una pequeñita- colgadas en la inmensidad de la calle, en los extremos de la soledad.

Y estando ahí supe que esas llaves eran mías, que habían sido colocadas con la intención de cogerlas y abrir las puertas en donde la cerradura diese con las llaves. No sabía qué puertas, no sabía que cuarto, sólo atinaba a pensar que cogiéndolas obtendría la respuesta de la habitación que tiene la puerta que se abre con las llaves que cuelgan en el aviso, y mostrarme el contenido. Tal vez el secreto de mi timidez, la constitución de mi lentitud o la explicación de mi soledad. Lo cierto que es que a más ganas de coger la llaves, más me rehusaba a hacerlo.

Lo único que pude hacer es jugar con ellas; balancearlas dentro de su campo de movimiento, empujarlas como un niño a otro en los columpios. Quizá como el gato al jugar con el punta de lana que cuelga de lo alto de la mesa. Me divertía jugando con las llaves que producían un tintineo agradable que me inducía a seguir meciéndolas. Con el tiempo descubrí que si seguía meciéndolas con ahínco podría descolocarlas de su posición, hacerlas caer y cogerlas, descubriendo el origen de mi universo, el motivo de mi vida. Pero a pesar de los intentos la llave daba vueltas dentro de su eje sin cansancios, desesperando mis ganas por verla caer y guardarlas en mi bolsillo.

Pero mi mala suerte es así. A los segundos llegó el Metropolitano y tuve que abordarlo. La llave seguía balanceándose, hasta que .... se quedó quieta como la encontré.

18 de febrero

2011-02-18T01:38:00.000-05:00

No puedo creer que sean la 1:26 de la mañana. También me es imposible creer que aún siga acá pensando que ésta es la única forma de sentirte cerca, de ser tuyo, como esas piecitas que puedes colgar de tu llavero o esos filtros que botas al terminar un cigarrillo. Como esas letras que escribes sin esmero, con precisión, que no te cuestan nada; que para mí valen 20 soles, no, valen un suspiro que contengo, no, que equivale un golpe en el pecho, una tembladera de piernas, una mirada que rehuye la tuya. No, esas palabras valen que mis noches tengan un motivo, noches que carecen de estrellas a pesar de que el cielo está despejado, que suenan a Buenavista Social Club, a boleros robado de alguna conversación trivial y que ahora suenan para enseñártelos; como el premio mayor, el encuentro afortunado, la novedad esperada.

1:32. Debo de hacer vivir este diario; pero cómo hacerlo si mis noches tienen esa habitual pesadumbre de encontrarte, aunque no deba, pero si quiera. Cómo explotar mi prosa diarista si quiero que el día no sea más que noche, de luna llena, de 7, a veces 8, a 11, a veces 12, de la noche. Cuando nuestro (acaso sólo mío hacia ti) dialécto lo conforman 24 letras y sus variantes, y sus combinaciones extrañas, en un papel que no existe, pero que rompe las distancias y afligen temores. Que me protegue de alguna mirada tenue o un aburrimiento que me imagino pegado en la sombre de tus ojos, en la forma de tu cabello haciendo así.

Escribo este día con una pesadumbre de 1:36 am. 10 minutos de pensarte y que camuflo con tres párrafos en mi diario personal no íntimo. Diez minutos de escritura parecen tan poco... en realidad lo son: diez minutos de pensarte no son nada con las horas que te pienso diariamente, y que convertirían este diario en un elegía a una musa perdida.

11 de febrero

2011-02-11T23:15:00.000-05:00

Yapes y fue así que de decidió no pensar más en ella. Se metió dentro de un cajón lleno de medias rotas en el talón, calzoncillos percudidos en zonas extrañas y pudorosas, esperando llegar a escuchar su nombre con su voz, eso que no había escuchado nunca jamás desde que la conocía. Su nombre salir de esos labios pequeños, herméticos como sólo saben serlo herraduras fuertes o candados tercos.

Y así pes, estuvo metido al lado de una media perdida al fondo del cajón, esperando por su nombre. Jugaba callado con un par de pasadores que habían perdido su zapato; estaban limpias, blancas como nada en ese cajón. Brillaban los pasadores por las noches y tenía que esconderlos entre el montón de ropa para poder dormir. A las mañanas abría el cajón para airearse de tanto olor a guardado, a tanto detergente utilizado. Con el rostro decaído, esperando el llamado, el detonante momento para salir de ahí.

Puta, causa, y quién sabe hasta cuando será un calzoncillo sin usar más.

Resorte

2011-02-06T23:46:00.000-05:00

Resorte, calibrado hacia tu mitad izquierda, pequeña, adjunta a decenas más, colocadas con interesante precisión. Caen en tu hombro y penden, vibrantes, de tu respiración. Brillan, incandescente, al movimiento de tus ojos, que deslumbran la sala, y que ciegan mis expectativas. Resorte, oscuro madera, tenue marmol, que se escapa de mis deducciones ópticas, de mis medidas cuantitativas, cuelga danzante al final de tu circunferencia principal, del centro de tu existencia, y me mira, con ganas de enredarse en mis dedos.

Resorte, y no hay más.

4 de febrero

2011-02-05T00:16:00.000-05:00

Cogió una hoja con la completa intención de mandársela apenas estuviera terminada. Decía:

Ya no puedo aguantar más con este rompecabezas que rompe mis nudillos.
Hoy te confieso que me molesta no poder hablar contigo con alguna confianza que nos absorba con cotidianidad.
Me confunde la presión que hay entre las vocales que pronunciamos, un apuro sustancioso en las palabras que nos decimos.
Odio no poder verte a los ojos al hablar, odio que no me hablas con una sonrisa pura, diáfana sincera.
Quisiera poder encontrar tu nombre en el aire y cogerlo sin que me parezca una pesadumbre para ti, una aburrimiento que no has pedido, que no mereces.
Sumergirme en la tiniebla hermosa del rimel que acompaña a tu ojos, y besarlos hasta que caigan como lágrimas.
Escribirte poniendo tu nombre como la musa que eres.
Decirte adiós sabiendo que mañana podré decirte nuevamente hola.
Coger tus manos y soltarlas sin que mires de mala gana, coger tu rostro sin que pongas cara endeble.
Poner susurros en tus oídos, jugar con tu cabello a que lo huelo.
Hacerte convencer que eres el día de mis motivos. O al revés.

Releyó una y otra vez la carta. La dobló en cuatro perfectas partes y la metió en el sobre. ...
Cuando estuvo a punto de traspasar la puerta la rompió. Y volvió a pensar en ella.

Poemetría: Gusto

2011-01-30T16:31:00.001-05:00

Me gustas cuando parpadeas
y tus ojos cambian a color gato
Me gustas de 4 a 6
de am. a pm.
Me gustas con el perfil esculpido
con el rictus diáfano
la sombra con la que florecen
las claras de tus ojos

Me gusta tu hombro que se esconde
en dos cabellos mal tomados
como inspiración
Me gusta la sombra que proyecta
el sol en tu rostro
mostrando las imperfecciones
de la perfección.

Me gustan tus palabras llanas
que mis oídos convierten en grave
Me gusta el dedo que rozo
la mirada que invento
el interés que me miento
Me gusta la primera letra de tu nombre
y el último suspiro de tu alma
Me gusta dibujarte con los ojos cerrados
equivocándome a propósito
para volverte a ver.

Me gusta decirte 'me gusta casi todo de ti'
porque no me gusta que aún estés a diez pasos
contados de mis zapatos pintados.

Me gusta........
s
.

26 de enero

2011-01-26T23:52:00.000-05:00

Nuevamente en el Metropolitano después de varios días de viajar incansablemente en vehículos con motores que invitan al desastre, cobradores maltrechos y tráfico inscrito en las calles apretujadas de Amil. Hoy, por juegos tétricos del azar, coincidí con una bella muchacha en el bus. Clara tengo la estación donde subió: Canaval y Moreira, y donde bajó: 28 de julio. Muchacha miraflorina sin mucho esfuerzo de deducción, y que mis ojos confirmaban con intensa disposición: Alta, de contextura regular, blanca, cabello castaño, ojos claros, nariz adornada con pecas, cuerpo creado para la adoración.

Vestía un polo sin mangas ajustado, un pantalón sastre ajustado. Era de mi talla, así que podía verla de frente a los ojos en el momento preciso en que éstos se encontrasen. Mientras, solo podía ver aquellas partes de su constitución que mis ojos pudieran absorber con avidez. Mantener el perfil bajo es una estrategia necesaria en estos casos; alejarme de posturas de viejo verde, de mañoso empedernido, de joven maltrecho por el amor. El azar, siempre a mi favor, nos había colocado, a ella y a mí, en lugares precisos para que cada cual cumpla con su rol a cabalidad.

Volteaba el rostro cada cronometrado segundo para ver si alguna parte de su perfil caída en mi dedicada admiración. Muchas veces choqué con su cabello castaño caerle por la espalda y hombros, sostenido por unos lentes oscuros que hacían de sujetador. Otras, momentos que encandilaron mis pasiones, su rostro me mostraba las dimensiones fáciles que seguramente habrían hecho sucumbir a tantos hombres como yo.

En un momento la media vuelta, terrible decisión. Colocada a mi lado, esperaba que el bus llegara al paradero, que se abrieran las puertas y huir hacia un hipotético departamento con vista al mar, o algún cuartito residencial entre benavides y alcanfores. Ella esperaba mientras yo la observaba sin tapujos, sin sangre en la cara, y sus ojos comprobaban mi inspección, viéndome por el rabillo de su ojo lo insidioso de mi accionar. Me dejé llevar por los rótulos de muchacho de barrio, habitante de cono, acriollado de segunda generación, para no temerle a las represalias de mi conducta.

Una última vista a mi desfachatez y las puertas se abren y ella huyó sin más, mostrándome el vaivén de su historia y de mis dedicaciones a la belleza.

19 de enero

2011-01-20T00:05:00.000-05:00

Me compré lentes nuevos y veo la realidad completamente distinta. Veo que todos se ríen de mí, pero no me miran. Lo sé porque no están felices, sólo ríen al pasar a mi lado. Será que soy el único que tiene la mueca desencajada, no de tristeza, sino de burla para tantas risas. Los colores también han cambiado, ahora el color de los cabellos son rojos, brillantes, explosivos que revientan las nuevos vidrios en mi nueva montura. Los lentes nuevos se resbalan por el puente de mi nariz, haciendo que mis ojos, por momentos, recuerden lo que era la realidad antes de los vidrios nuevos que ahora empañan mis ojos; pero los levanto presto a seguir viendo las risas, los rojos y los pasos oscuros de estos nuevos sujetos.

Las palabras también han cambiado. Un 'me gustas' tiene ahora una significancia extraña, mórbida, lejana a penetrantes sentimientos y oscuros motivos. Un 'hola' muere de tanta lentitud y un 'adiós' escapa de su propia pronunciación. 'Ella' parece haber cambiado; la risa que no me ve, el cabello rojos que rompe y su nombre y su pronompre y su sobrenombre ya no encajan con lo que ella significaba. Su constitución parece haber sufrido un cambio al contacto de estos lentes con mis ojos; una particular forma de sentirla y concebirla.

Y ni aún así quiero sacarme estas gafas... será que quiero acostumbrarme a este nuevo mundo al cual no pertenezco.

Untitled #2

2011-01-17T12:12:00.000-05:00

Ya la veía llegar, doblando la esquina apresurada, los piesitos que chocan con el suelo plaf plaf plaf plaf... uniformes, veloces. La mirada que esquiva el punto en la calle donde yo estoy esperándola, ansioso de ver esa sonrisa combinada con el saludo, el primero de tantos olvidos en todo ese tiempo. La cartera gigante, del doble de su tamaño que arrastra con terrible calma, con ansiosa inquietud. El rostro dispuesto a la luz, casi sin gestos obscenos o rictus molestos, se acerca con modestia, como las tardes de películas viejas y revistas coloridas. Se acerca con el sigilo de gata techera, con el rostro que no me quiere dar motivos.

Hola, me dice con silencio agrietado, acercándose para besarme la mejilla que grita de emoción. Me agacho un poco; fácilmente podría entrar en mi bolsillo, en mi billetera, guardarla para siempre. Me acerco bastante en el saludo; olerle el sabroso olor de su cabello enciende instintos que deben ser guardados en cajas, el folders, en libros. Le veo los ojos, delineados que resaltan, dibujados con calma extraña, oscuros como solo lo indefinido puede ser. La tengo delante mío y no sé qué hacer... quedarme observandola cautivado es mi primer intento por mantenerla en mis recuerdos; pero cada vez que la siento cerca ella se aleja y las desidias, momentos e intentos desaparecen entre nuestros cuerpos, separados por una virtual ascendencia.
***
Dobla la esquina, su cabello me da un último danzar, un adiós de los tantos que están escritos en mi destino con ella. Ni siquiera voltea a verme, sigue firme, viendo el camino que la alejará de mí.

13 de enero

2011-01-13T02:03:00.002-05:00

La frase de hoy la encontré pegado en el muro de un viejo día en el facebook: 02 de octubre del 2009

Cada centímetro que te olvido, son varios metros que tú vuelves a venir. Te olvido en cámara lenta

Poemetría: Busco la sombra...

2011-01-11T00:31:00.000-05:00

Busco la sombra que proyecta tus pasos
perdido entre mis pupilas y tu adiós
temblando en la acera por encontrar el camino
que nos encuentre
entre tu nombre y mi deseo

Solo las buenas voces hallarán el camino
melodías que salen disparadas
de tus labios
disipadas por el trajin etereo
que conduce mis pies hacia el olvido

El camino sigue siendo amplio
y mis intenciones cortas
entrégame los pasos
que me lleven a tu nombre
escondidos entre miradas
que se esconden entre nosotros

Busco los pasos que se proyectan desde tu sombra
cómodos, atentos
busco tus manos caerme encima
como un viejo sueño
en un amanecer hermoso y en un viaje nuclear.

Suspiros in stock

2011-01-08T12:35:00.000-05:00

Ayer al verla gasté los últimos suspiros que tenía guardados al fondo de la billetera. Le vi la circunferencia del rostro, el gesto pausado, casi de fotografía, las letras incrustadas en sus dedos y no tenía ningún suspiro a la mano que sea lanzado a su nombre. Fui enseguida al supermercado cercano a casa, en busca de suspiros.

La sección de suspiros estaba entre los dulces y las cervezas. Colocados estratégicamente para llegar a los ojos de los amantes sin causa, de los sufridos del corazón y de los cobardes sin sentido. Rondé por el pasillo buscando la mejor marca de suspiros haciendo caso omiso a los precios. Me sorprendí de la variedad de suspiros que fallecían sobre el estante: los había para cada situación, para ciertos días en el calendario, suspiros matutinos y nocturnos, los suspiros para el amor; estos últimos se subdividian en amores prohibidos, en amores obtenidos, en amores imposibles...

Pero no estaba el tipo de suspiro que necesitaba (los míos los había obtenido en una vieja tienda del centro de Lima, de esos ancianos que venden antiguedades por montones). Sabía que mis suspiros eran extraños, como mi actitud hacia la persona causante de estos vergonzosos accionares. Sin encontrar el que quería compré un paquete de 'Suspiro para el amor complicado y para el amante complicado'. Creo que resume bien todo lo que me sucede en esta nueva ilusión.

***

Ayer la volví a ver, el rostro cíclico, las letras lacónicas pero profundas, las insuficiencias en mi comunicación... y suspiré.

03 de enero del 2011

2011-01-03T00:24:00.000-05:00

Hoy, como nunca o muchas veces como siempre, volví a soñar con ella. Seguía sentada a mi lado como esa mañana y sentía esa agradable sensación de no hablar, no pronunciar palabra alguna y dejarla hablar, hasta que el sol saliera en todo su esplendor, o que a ella se le acaben las palabras pero no el brillo en sus ojos o el sentido de sus cabellos.

No etiquetarla con alguna letra que denote su identidad la hace especial. No podría darle una letra porque no sería ella, y si le diera un nombre fingiría por todos con todos mis recursos que no es ella (la persona material) más bien un personaje de ficción creado para fortalecer este recuerdo. En todos los caso, 'ella' suena mejor, así como también da un sentido de mayor particularidad y exigencia: solo ella sabe que hablo de ella. Solo tú sabes que puedo hablar de ti.

29 de diciembre

2010-12-30T00:02:00.000-05:00

Hoy los colores se cayeron de todos lados. Se cayeron de la pared, del techo, se despintaron los Ray Ban, quedando una mancha blanca dispuesta a ser pintada, coloreada a gusto. Se le cayeron las letras a los libros, las pastas dejaron de ser duras y emularon lenguetas de papel higienico. El sol y el cielo dejaron de brillan y cayeron a las tentaciones de los oscuro, lo pálido, de lo incontrastable. Los sonidos fueron ruido que entran en los oídos con presteza extraña, haciendo explotar los oídos, aterrorizando a los tímpanos. Hoy el tiempo dejó de correr para adelante y corrió para atrás, de espaldas, sin mirar, derribando todo a su paso... Sí, sí, un mal día.

Lo complicado fue atribuir un color especial a aquellos objetos que no entraban en mi banco de memoria. Para simplificar: el sol, el cielo, las nubes, mis RayBans, mis ojos, mi cabello, sus imágenes están tan impresas en mi cabeza que darles su color original es un evidencia, una verdad casi absoluta; a diferencia de mis Converse (que en realidad pueden ser maniatadas de los diversos colores que mi cabeza tétrica les pueda otorgar) o las portadas de algunos libros (que sus originales colores desaparecen de mis recuerdos).

Otro problema fue volver a colocar las palabras en los libros. Aunque supone mayor precisión y severidad, lo tomé como un juego personal al cambiar las historias, o simplemente transgredir en los sucesos ya conocidos. No fue raro leer en un pequeño cuento de Ribeyro que un loco japones que habla con los gatos, busque un prostíbulo verde en pleno New York de los años 50; o leer esa novela que cien años no son suficientes para encontrar una ciudadela en medio de las profundidades de un río de oro, que no es más que una serpientes que le gusta comer cucarachas que se apellidan Samsa.

Sin embargo lo peor fue cambiar mis recuerdos. Como en todos los fin de año, cuesta un poco catalogar cuales son aquellos recuerdos que recuerdos son, y otros que realidad son. Finalmente, en un arrebato de flojera extrema, colo todos mis recuerdos en la caja de zapatos, con el peligro de mantener en mi cabeza los que guardados deberían estar, y haber conferido al baúl algunos recuerdo recientes que me hagan quedar frente a amigxs y familiares como un amnésico en potencia.

Día de la torta.

2010-12-26T23:37:00.000-05:00

Las tortas están deliciosas, me dice Amalia chupándose con verdadero placer cada uno de los dedos de sus pequeñas manos. No niego que me excita ver sus dedos caer en su saliva dulce por las tortas que le entregue y que acaba de devorar con un extraño placer. Me sonríe con dedicación y se acerca para abrazarme. Mi cuerpo amplio la recibe, mis brazos la enrrollan sintiendo un delgada figura; yo me agacho un poco y ella se empina mucho. Me respira en el oído, haciéndome temblar, sus cabellos ensortijados caen en mi nariz y huelo la misma fragancia que me obligó a comprar los pasteles de fresa que acaba de devorar.

Cuando no son pasteles le llevo chocolates. Aunque su madre me diga que está muy gorda yo la sigo viendo más delgada que los cigarros que me fumo al salir de su casa. Se los come con mirada atenta, vigilante a la puerta, perspìcaz a los sonidos. No comprendo la prohibición de los chocolates y la permisión de los pasteles; por ello se ha hecho hábito llevarle chocolates cada vez que su madre no está. Son las únicas veces que fumo dentro de su casa, que fumo frente a ella. Me mira de una forma complicada, siguiendo el movimiento de mis pulmones al golpear, no perdiéndo de vista la bocanada que se esparce en su pequeña casa colonial.

Aunque la mayoría de veces siempre le llevo pasteles.

Lo que me da un eterno alivio. Las noches de chocolates y cigarrillos causan en mi espíritu una suerte de indomable sentido, sensaciones prestas al desorden. Podía ver en ella la misma figura que yo manifestaba cuando la veía comer los pasteles, disfrutando de sus dedos repletos de chantilli color rosado. Es ella en esas noche del cigarrillo que ve mi pecho inflarse a cada aspiración, a cada chupada del filtro, a cada suspiro que exhala el humo blanco. Sus ojos directos a mis labios que bailotean con el cigarro a punto de consumirse; el chocolate que se mantiene en sus manos, sus labios que se mantienen en suspenso.

Son esos momentos en los cuales quiero cruzar el salón, llegar hasta el sillón donde descansa, romperle la blusa, quebrarle los labios, quitarle el moño y soltar su cabello, que me caiga en la cara, levantarle la larga falda, tocarle las piernas que no llego a ver aún, cargarla hasta la mesa, hacerla mía y que gima como si su madre le diera un reprimenda atroz.

Por eso agradezco que los días del chocolate y cigarrillo sean unos contados días al mes.

Sin embargo ahora la veo, utilizando sus dedos llenos de dulce metiéndoselos presto en la boca, como ese cigarrillo que mantengo y lo hago mío... sí, los días de las tortas.

22 de diciembre

2010-12-22T23:34:00.000-05:00

No comprendía las intenciones que se venían dando cada ciertos días, cada lapso sujeto a un determinado espacio cronometrado, definido por las sensaciones, por los astros o los sueños. Me maté sacando fórmulas e indicios de lo que pretendía, de lo que buscaba, de lo que me esperaba. Desde recuerdos inquebrantables hasta un amor no olvidado, un último bastión de una historia que pretende ser inmortal, sobrevivir a los recuerdos y morir en los pechos infectos de tanta realidad.

Busqué tantas respuestas que me fui envolviendo en una suerte de hipótesis irrealizables, indefinibles, contraponientes unas contra otras. Sucumbí a la imaginación, pretendí darles un brillo real, intencional, con un producto indispensable para las dos partes. No encontré una línea que pretenda darme un respuesta, ni siquiera un indicio de idea a seguir.

Hasta que me revolví en mis propios recuerdos, en mi propia historia y deseos. Sobre la inexistencia de los adioses definitivos (en mi caso y también de alguna otra persona), los motivos de no perecer en la memoria, la necesidad de mantener el contacto, aunque se manifieste como un simple hilo tenso, a punto de cortarse, pero que mantenemos íntegro, para cuando llegue el momento.

20 de diciembre

2010-12-20T01:30:00.000-05:00

Con pesadumbre renuncio a un amor. Como en casi todos los precedentes, enamorarme no hace más que condenarme a la renuncia, a claudicar; alejarme de sus ojos que crecen cuando me ven, de su cabello que se enreda en mis sueños, de su perfecto tamaño (imaginaba llevándola en el bolsillo de mi camisa, entre boletos y sencillos), de su sonrisa parca que se mostraba cada cierto día en el calendario, de su voz, que conocí poco y me presentaron casi a la carrera, de su holas y chaus que eran el idioma que pertenecía a nuestra extraña sociedad (o a ese extranjero que era yo).

Renuncio porque enamorar, ilusionarme, entregarme a los gustos no hacen más que instalarme cadenas, grilletes que nunca llego a deshacer. Antes de ser un motivo se convierte en un obstáculo, que me ensimisma, me cohibe, me reprime, me subvierte. Antes de ser un impulso es una repulsión, una enmarañada necesidad de alejarme, pero al mismo tiempo sentir las manos caer en mis hombros, los ojos en las mejillas, elos cabellos en las rodillas, la voz en las manos.

Enamorarme es confesar perdida la batalla de antemano, pues cada estrategia se cae a pedazos de ilusa, de estafa guardada en la billetera. Amar es para mí un bocadillo, un trajín que cumplo con dedicación, con soltura, dejándome llevar por una habitualidad que obliga a mantener el paso, a seguir el ritmo; galantear es por el contrario un suicidio, un dolor latente que se aprisiona en el pecho, una sentencia que odio y que no puede ser derribada con facilidad.

Es por ello que dejo esta ilusión a un lado, pues mi pasividad, mi tonta obstinación al miedo que llevo adentro, no hace más que producirme más dolor al dejar de lado tal amor. Mientras ella ronde por los caminos que transite sin que yo tenga la iniciativa necesaria para comenzar con el juego-negocio de compartir sentimientos, ella seguirá siendo esa borrosa, pero a la vez tan nítida imagen, que juega a ser la musa ideal.

A menos que ocurran esos torpes milagros que suceden en probabilidades profundas.

18 de diciembre

2010-12-18T21:29:00.000-05:00

Los delineados cuerpos que se me presentan los recibo en una diversidad condiciones. Es extraño modificar las misma conducta de mi cuerpo para con los otros, de tal manera que se manifieste de forma correcta hacia un cuerpo desconocido, impropio, lejano, llamativo. Voy tomando elementos significativos del lenguaje corporal para poder identificarme con cierta movilidad, distintas confecciones de la carne, significaciones de la piel.

Sistematizamos experiencias con los cuerpos, organizamos expresiones, almacenamos propuestas. Un cuerpo que se junta pero que tocamos con sutileza, completando las líneas, formando las curvas. Otros que se pegan con astucia, con explosión fantástica, con fuerza sobrecogedora que vamos retroalimentando con necedad. Hay el que brinda cierto permiso, apertura hacia el roce y el toque, sin embargo mantiene la lejana sensación de no pertenecer a las formas que consentimos con encanto.

Pero también hay ese cuerpo que no puedes tocar, que bailotea exento de posibilidades delante tuyo y solo queda observarlo, quedar deslumbrado, casi anonadado, ser el aura que sobre vuela en la piel, que flota a unos centimetros de distancia. Esos cuerpo que casi no dan deseos de tocar, solo contemplar.

16 de diciembre

2010-12-16T11:23:00.001-05:00

Ayer soñé con L. Como su constitución así la mantiene, la soñé en los brazos de otro, caminando por mi lado sin aspavientos, sin motivos para buscar un indicio que muestre interés sobre mi presencia onírica. Las calles, los salones y pasillos, se presentan acaso como el mapa de nuestro olvido, en el croquis de nuestra perdición; son esos alrededores que, laberinticamente, más que desencontrarnos nos encuentran, siempre en actitud dispersa, continuamente bajo el manto de una mirada ajena.

El sueño no fue demasiado interesante. Fue el simple trajín de mis inquietudes, un marasmo, una vieja rencilla, que vuelve a resugir. Los mismo que su rostro, que parecía perdido en rincones encadenados y baúles con naftalina. Recordé con nostalgia el viejo pretexto de la llamada por un sueño. No sería yo quien la haga; aunque ganas no me faltaron, lo mío se mantiene más en un ámbito más represivo que de oportunidades latentes.

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Estoy en busca de nueva musa y P. se presenta como la ideal. Linda sonrisa, mirada profunda, movimientos precisos para condenar mi atención. Se lo pregunté con sorna y me respondió con naturalidad, intentando un atisbo de juego o buscando comprometer mi seriedad por la causa. No protesto, me gusta esa musa.

15 de diciembre

2010-12-15T00:08:00.000-05:00

15 del mes, 12 en punto (ó 00 horas según las veinticuatro horas); he comenzado a escribir en el inicio del día cuando tenía pensado escribir lo de ayer (hace apenas unos minutos, unas cuantas horas). Hablar de lo de ayer me parece ahora tan insignificante, todo ha sido nublado por el cambio de día, ese pasar de un momento a otro, tan significativo, tan importante, pero sobre el cual solo está adscrito un segundo, un suspiro, una bocanada que se disuelve en el aire, que me sigue mostrando los contornos de mi habitación.

De lo de ayer vale decir que la soledad se expande, que ciega pausadamente, despliega cansinamente, aturde el entendimiento, abre la lata de sardina, clava el cuchillo, endurece en estomago, haciéndolo crujir, destruye las muecas, confecciona lágrimas, esgrime miedos y afila momentos. La soledad, en una grado de completa composición de mi figura, me ha invadido.

Y el cigarrillo es la marca característica de este momento. Se completa a mi mano como el instrumento indispensable para llevar acabo el ritual. Es el cigarrillo quien define las diferente variantes de la soledad. Ayer prendí uno a media tarde, otro a media noche; son momentos de extrema reflexión, pero también de constante apreciación de uno mismo.

12 de diciembre

2010-12-12T19:24:00.000-05:00

Voy creyendo que el fracaso -o mala fortuna, según desde donde se mire- es más una cuestión sistemática más que designada. Más que un absoluto es un relativismo injusto, inconsciente y puesto en marcha por decisiones que tomemos cada segundo. Tomamos un camino a la ligera y las situaciones -buenas o malas- aparecerán ante nuestros ojos, en nuestro corazón.

Los pasos que damos están dispuestos a brindar alegrías y desaires a quienes recaigan nuestras decisiones, acaso nosotrxs mismxs o a los demás. La vida se presenta como aquel cuadro lógico donde las variadas decisiones son valoradas y colocadas, no siempre brindando un tautológico resultado pero sí un absurdo sofisma, que destruye momentos... por solo una decisión.

Es el tiempo quien te muestra si la decisión ha sido buena o mala. Tal vez unas horas, unos minutos... Tal vez unos segundos después de escribir esto.

10 de diciembre

2010-12-10T01:40:00.000-05:00

Cada vez es más extraño viajar en el Metropolitano. Sus nuevos modos de llevarnos de viaje excitan, pero a la vez inhiben, reprimen viejos hábitos de viaje; vivezas ocultas a la fuerza y moralidad que nos llevan al borde de la ingenuidad. Hasta que aprendamos tendremos que dejar de ser o menos vivos o más ingenuos.

Todo a partir de un asiento rojo y sus miles de denotaciones impuestas a puro trajín de megafonazos al oído. Asiento rojo, prohibido, inaccesible, no permitido por el común de los mortales. Si al rojo le acompañamos el 'Reservado', el asiento queda conferido a un consecución legendaria, un puesto deseable solo posible en un tiempo remoto o en una nueva vida. En cualquiera de los casos, ese asiento rojo se ha convertido en una suerte de objeto alejado e imposible, casi sacro.

Pero eso es lo que nos han querido creer.

Y es que en algunos casos los asientos rojos deslizan sus cualidades con sorna, mientras una decena de individuos contemplan con decidida inquietud el espacio vacío que se les confiere. Observan de reojo a su alrededor la presencia de algún vetusto colega o una panzona promiscua que apropio como suyo el rojo asiento. Nada. Solamente tantos como yo, esperando que alguien dé el primer paso y reducir las normas a simples códigos que merecen ser despreciados.

Por otro lado, estar dispuesto en los asientos comunes nos brinda esa terca disposición a no movernos de ahí, a entregar las moralidades a quienes ocupan los asientos rojos 'reservados' para la ocasión. Que sean los rojos que se ocupen de los viejitos, de las panzonas, para eso están. Y se sienten orgullosos de respetar su espacio, el color ortodoxo que los libera de las presiones éticas.

Sin embargo no faltan los oportunistas que rompen las reglas y se sientan en los rojos -no habiendo ningún reservista, claro está- y los que se paran al ver a un reservista cerca - no teniendo la obligación de hacerlo, dad la cualidad del asiento común que los contiene.

En cualquiera de los dos casos se da esa manía tan nuestra de disuadir lo establecido, de disipar lo de común acuerdo. Trangredir nos hace el viaje tan apacible...

Ramón y su(s) soledad(es)

2010-12-08T20:48:00.000-05:00

Y es que Ramón también convierte un solitario momento en soledades enternecedoras, en silencios que acomodan a la reflexión, que promueven el diseño hierático de los sueños, acomodando frases, construyendo historias, analizando la posibilidad de dar un paso en falso y embarrarse completo, sin lugar a resarcimientos con uno mismo. Esa es la soledad que lo acompaña, que lo arrulla en el camino directo hacia donde ni el mismo conoce.

Una soledad que se explaya y comprime a su alrededor, que entorpece matices, que no da respiro a la visión. Puede que la soledad te acompañe hasta completar la habitación, el bus, que complete el silencio; otras es solo un boleto de bus, una moneda perdido entre los bolsillos, un poema mal escrito, una frase precisa. La soledad puede ser un minúsculo momento o un gran acontecimiento, grados de uno debe aprehender, hacerlos suyos, convivir con los momentos en los que somos uno y el universo, uno y uno mismo, con sus temores, miedos, amores y secretos.

Ramón contempla la noche. Una, dos, tres estrellas son las únicas que se dejan ver en el cielo opaco de tanta luz artificial. Siente un pequeño vacío en el pecho, le tiemblan las manos y los ojos se ensombrecen, aguados. Un bostezo, la soledad muchas veces también aburre.

3 de diciembre

2010-12-03T16:40:00.000-05:00

Es una tarde gris de verano en ciernes. 3 de diciembre da la impresión de que estuvieramos por la mitad del año, con la diferencia de que ahora no llevo puesto alguna chompa y que estoy enfundado en un par de sandalias que muestran mis pies sin medias. El cielo no hace más que hacerme recordar lo que J. y yo aplacamos en una de esas conversaciones nimias, incomprendidas, sujetas a confusiones -por mi parte, claro-, incandescentes decepciones y diminituos reproches que la soledad -recordando un poco la conversación con J.- disipará.

Es que muchas veces, sin quererlo, casi sin pensarlo e imaginarlo, podemos entrar en ese punto donde las reflexiones, nuestra filosofía de la existencia individual, coincide y se reune para debatir e intercambiar referencias sobre un tópico que nos da la esperanza de comprendernos mutuamente.

Lo que me queda claro es que en este mundo existen dos tipos de sujetos: aquellos que tienen mayor compenetración con la soledad y otrxs que se muestran reticentes y buscan compañía -de las diversas formas que se interpretan desde la subjetividad. Esa pequeña conversación con J. me hizo pensar sobre lo niveles en los que la soledad puede ser importante en nuestra vida en sus diversas grados. Todo a partir de una frase: "Mejor estamos solos; o mejor dicho, mejor estamos en soledad. Suena más bonito".

No solo suena más bonito, sino que especifica mejor la filosofía de nuestra convivencia: No estamos solos, estamos en soledad... y a la soledad hay que tratarla con respeto, pues nos hace sobrevivir.